A (Clara Criado)

Hay vueltas
en los viajes
y en la vida
hay también destrozos,
giros inesperados,
arrepentimientos
fuera de plazo.

Podría otra vez,
ahora que llamas a la puerta
de la amistad flaca,
poner la otra mejilla,
a riesgo de un buen tiempo,
de otra tormenta
donde a mí me parten los rayos. 

Podría, como digo,
poner la otra mejilla,
pero cada vez tengo más claro
que las hostias gratuitas
ni me hacen más mujer,
ni más amante,
y que simplemente,
me dejan más débil para afrontar
el siguiente desafío. 

El amor es un crimn perfecto (Carlos Salem)

El amor es el crimen perfecto
Porque no le importa dejar huellas
y está siempre sembrado de ADN.
Porque tiene en nómina a los detectives,
a los criminales y a los jueces,
(y creo que les paga mucho menos a los jueces).
Porque sus cadáveres nunca mueren del todo
y resucitan ante otros ojos, inéditos,
para volver a morir,
de amor, dentro de un tiempo.
Porque antes de matar estafa,
con sonrisa de ángel o banquero,
y hace sentirse alto al más enano,
y que nos veamos guapos
los que nos sabemos feos.
Porque te apuñala siempre en el mismos sitio,
y los adictos/barra/adictas/
hacen cola para su chute de subidón
con destino al precipicio.
Porque es un cronófago
al que no le importa ser coprófago
si has dejado que tu vida
se convierta en una mierda.
Porque inventó a los poetas, a los suicidas,
a las putas, y también,
para que alguien saliera ganando,
a los proxenetas.
Porque nunca se arrepiente
y usa las banderas de tregua como pañuelos.
Porque olvida direcciones, nombres y números de teléfono,
pero cuando te descuidas te acorrala una noche
y te deja desnudo y a solas con tus recuerdos.
El amor a una mujer, a un hombre, a un hijo,
a un club de fútbol, a una idea,
a una mascota o a un planeta,
que te lo quita todo sin permiso
y te da a cambio
el humo de una promesa
junto a una ventana abierta.
El amor es el crimen perfecto,
porque ha estado matándome toda la vida,
y todavía consigue que le abra la puerta,
y lo siente a mi mesa,
y lo tumbe en mi cama,
y lo reciba
como se recibe al viento,
a las buenas noticias,
y a esa bala entre los ojos que llevo años mereciendo:
con una sonrisa resignada,
una copa en cada mano,
y los brazos
bien abiertos.

El amor dificil (Luis Garcia Montero)

Quizá tú no me viste,
quizá nadie me viese tan perdido,
tan frío en esta esquina. Pero el viento
pensó que yo era piedra
y quiso con mi cuerpo deshacerse.

Si pudiera encontrarte,
quizá, si te encontrase, yo sabría
explicarme contigo.

Pero bares abiertos y cerrados,
calles de noche y día,
estaciones sin público,
barrios enteros con su gente, luces,
teléfonos, pasillos y esta esquina,
nada saben de ti.

Y cuando el viento quiere destruirse
me busca por la puerta de tu  casa.

Yo le repito al viento
que si al fin te encontrase,
que si tú aparecieses, yo sabría
explicarme contigo.

Hasta Cuando (Enrique Sanchez Campos)


Hasta cuándo he de repetirte
que la soledad es mi compañera de toda la vida.
Que desde el día en que nací soy triste.
Que no elegí el canal del  parto ni otra salida.

Que ya que estoy aquí –no sé por qué- quiero vivir.
Que no es fácil estar conmigo o hacerme compañía.
Que el arte de aguantar es saber elegir
y dejar estar, sin dar altibajos, en buena armonía.

Que no quiero imponer ni acepto imposiciones.
Que aunque quiero que estés junto a mí sin condiciones
he dejado las puertas abiertas por si quieres irte.

Hasta cuándo he de repetirte
que la soledad es la compañera que llegó sumisa,
haciendo silencios, a poquito a poco, me quita la vida.

El corazon Delator (Manuel Delgado)


Mi corazón habla tan bajito que solamente late,
es analfabeto, puesto que no sabe leer un beso.
Mi corazón siempre pregunta primero al cerebro,
él sólo puede beber de las fuentes de sangre
nada de pasiones ni sensaciones de base
y solo duele cuando se llena más que el pecho.
Este corazón se ríe las más veces ligero,
otras veces estalla, otras salta y después cae.

Se mueve, en ocasiones baila, todo en silencio.
Nunca quiere hacer mucho ruido, es distante,
nunca ve lo que le rodea, es egocéntrico.
Cuando llega el momento de latir, lo hace tan suave,
tan suave, tan suave, con un tempo tan lento
que suelo preguntarme si está en silencio.

--- Maria Jesus Silva

No tengo hambre
-me dices-
mientras te comes una cereza.
Mi boca se esponja 
y te beso.
La lengua atrapa el hueso
lo esconde entre los dientes
lo encierra en la oquedad de la mejilla.
Los labios pegajosos
bajan por el cuello
zurciendo de almíbar la piel
regresan lamiendo mi oreja.
Tampoco tengo sed
-me susurras-
pero bebería el vino
que se escarcha
debajo de tu ombligo.

Cuestion de Besos

Cuando las tensiones mueren tras una copa de ron
encontramos el momento exacto para dibujar sombras
 y dejar que la casualidad nos presente
frente al espejo de unos ojos.

Cuando pensabamos que todo es nada
y que la ausencia de nada es todo
somos capaces de sobrevivir al aroma
de las circunstancias para robar de tu boca.

Quizas todo fuese cuestion de besos
y solo hay quee dejar que se disuelvan
en otros labios mas afortunados.
Quizas es solo cuestion de vida


de causalidades que nos acarician, emocionan
y arrancan esas postillas que nos retienen
en la carrera  por algunos sueños.
¿Cuestion de besos? SI

                                                                            y de  vida que esta por brotar.

Hoy toca vida

Cuando el corazon late, cuando sentimos las emociones a flor de piel, cuando de repente nos damos cuenta que estamos vivos, entonces y solo entonces tenemos poesia.
Si, esto no tiene forma y ni es proyecto de ello , pero  es lo mas parecido a la poesia que tengo en los ultimos tiempos.
Nunca se sabe ni como ni porque la naturaleza consigue que el corazon nos lata muy fuerte, tanto que hasta esa falta de costumbre nos vuelve locos, nos hace decir cosas que no se nos ocurriria decir salvo en algunos momentos muy especiales, y lo peor de todo es que es una verdad tan descarnada, tan insolita frente al resto de cosas de la vida que habitualmente nos rodea que no es hasta pasado un tiempo , cuando nos enfrentamos con la memoria cuando nos damos cuenta de la magnitud ddel asunto.
Es curioso el proceso mental cuando no tienes nada que perder, es curioso como se abre el mundo como se centra en cualquier pequeña cosa y como nos explota deliciosamente entre las manos.
Y sabes que vas a perder que no eres el momento.
Y sabes que ya has ganado, que es tu momento. Que la emocion humedece la mirada, que la nariz busca el aire, que todo se iluumina ante ti de manera limpia. Y eres egoista porque en ese momento te importa un bledo que el aleteo de la mariposa destruya el mundo tal y como lo conoces pero que momento, que placer volver a sentrise vivo.
Y sabias que habias perdido antes de empezar porque estas cosas no ocurren y son magicas hasta el final, esto no es cuento de hadas, ni tan siquiera el lobo se come a caperucita pero debo decir que esoy vivo, que siento la poesia de las emociones, que ya no es tarde para nadie, ni para nada.
Salgamos a la calle, miremonos a lso ojos, quizas encontremos otros que nos hagan creer de nuevo que el mundo es poesia.

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"He aquí que el silencio fue integrado
por el total de la palabra humana,
y no hablar es morir entre los seres:
se hace lenguaje hasta la cabellera,
habla la boca sin mover los labios,
los ojos de repente son palabras...

...Yo tomo la palabra y la recorro
como si fuera sólo forma humana,
me embelesan sus líneas
y navego en cada resonancia del idioma..."

Pablo Neruda
(Chile, 1904 -1973)

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