Villancico laico-gitano

¡Vente, amigo!, vamos a ver
al hombre nuevo que va a nacer.
El valor y la fortuna
se pelearán por abrirle la cuna.
Es tan vivo y tan gracioso
que no te acuerdas de ver si es hermoso.

¡Vente, niño!, vamos a ver
a este sol nuevo que quiere nacer.
Vente a ver cómo ha brotado
la llama viva del fuego apagado.

Llorará sin fundamento
y se le olvida cuando está contento.
No comprende el churumbel,
pero tampoco nosotros a él.

¡Vente, prima!, vamos a ver
la luna nueva que empieza a crecer.
Vente a ver como ha salido
la rama fresca del árbol partido.

No podrá ver el futuro,
pero sabrá vivir inseguro.
Será igual que otro cualquiera
pero a su estilo y a su manera.

¡Vente, amigo!, vamos a ver
la fuente clara que rompe a correr.
¡Vente, amigo!, vamos a ver
si el hombre nuevo pudiera nacer

Chicho Sánchez Ferlosio


Deseamos que tengais una Feliz Navidad.

Ausente

Ausente! La mañana en que me vaya

más lejos de lo lejos al Misterio,

como siguiendo inevitable raya,

tus pies resbalarán al cementerio.

Ausente! La mañana en que a la playa

del mar de sombra y del callado imperio,

como un pájaro lúgubre me vaya,

será el blanco panteón tu cautiverio.

Se, habrá hecho de noche en tus miradas;

y sufrirás, y tomarás entonces

penitentes blancuras laceradas.

Ausente! Y en tus propios sufrimientos

ha de cruzar entre un llorar de bronces

una jauría de remordimientos!




Cesar Vallejo de nuevo en estas paginas.

Sonrisa Caprichosa

Sonrisa Caprichosa dibujada
entre las sabanas revueltas
batalla que a ver aciertas
entre placer y piel sudada

Caprichosa sonrisa o viceversa
dispuestos los cuerpos a vivir
almas quizás gemelas en el sentir
sobreponiendo a la dicha adversa

Perder la vista entre sus muslos
admirar los montes de sus pechos
ver sin ser visto, ver sin ser verbo

En un hotel, su mundo , su zulo
en el final el cuerpo deshecho
y un placer, su placer, su acervo.

Cerveza

No sé cuántas botellas de cerveza
consumí mientras esperaba que las cosas
mejoraran.
No sé cuanto vino, whisky
y cerveza,
principalmente cerveza
consumí después
de haber roto con una mujer
esperando que el teléfono sonara
esperando el sonido de los pasos,
y el teléfono no suena
sino mucho más tarde
y los pasos no llegan
sino mucho más tarde.

Cuando el estómago se me sale
por la boca,
ellas llegan frescas como flores en primavera:

-"¿Qué carajo hiciste?
Llevará tres días antes de que puedas cogerme"
Una hembra dura más
vive siete años y medio más
que el macho, y toma muy poca cerveza
porque sabe que es mala para la
silueta.
Mientras nos volvemos locos
ellas están fuera
bailando y riendo
con muchachos divertidos.

Bueno, hay cerveza
bolsas y bolsas de botellas vacías de cerveza
y cuando levantás una
se desfonda
y las botellas caen
rodando
entrechocándose
derramando ceniza gris húmeda
y cerveza vieja
o las bolsas caen a las 4
de la mañana
produciendo el único sonido en tu vida.

Cerveza
ríos y mares de cerveza
cerveza, cerveza, cerveza.
La radio pasa canciones de amor
mientras el teléfono permanece en silencio
y las paredes se ciernen
y cerveza es todo lo que hay.

Charles Bukowski

Cambios de nombre

A los amantes de las bellas letras
hago llegar mis mejores deseos
voy a cambiar de nombre a algunas cosas.
Mi posición es ésta:
el poeta no cumple su palabra
si no cambia los nombres de las cosas.
¿Con qué razón el sol
ha de seguir llamándose sol?
¡Pido que se le llame Micifuz
el de las botas de cuarenta leguas!

¿Mis zapatos parecen ataúdes?
Sepan que desde hoy en adelante
los zapatos se llaman ataúdes.
Comuníquese, anótese y publíquese
que los zapatos han cambiado de nombre:
desde ahora se llaman ataúdes.
Bueno, la noche es larga
todo poeta que se estime a sí mismo
debe tener su propio diccionario
y antes que se me olvide
al propio Dios hay que cambiarle nombre
que cada cual lo llame como quiera:
ese es un problema personal।

Nicanor Parra

Pietro Arentino

SONETTI LUSSURIOSI

Fottiamci, anima mia, fottiamci presto
perché tutti per fotter nati siamo;
e se tu il cazzo adori, io la potta amo,
e saria il mondo un cazzo senza questo.

E se post mortem fotter fosse onesto,
direi: Tanto fottiam, che ci moiamo;
e di là fotterem Eva e Adamo,
che trovarno il morir sì disonesto.

- Veramente egli è ver, che se i furfanti
non mangiavan quel frutto traditore,
io so che si sfoiavano gli amanti.

Ma lasciam'ir le ciance, e sino al core
ficcami il cazzo, e fà che mi si schianti
l'anima, ch'in sul cazzo or nasce or muore;

e se possibil fore,
non mi tener della potta anche i coglioni,
d'ogni piacer fortuni testimoni.




Casildea presa de un enriquecedor afan por no dejar convertir estas paginas en una sección almibarada y franciscana de recopilación de poemas sin mas, nos acerca un poeta Renacentista Italiano, Pietro Aretino.

Para los no doctos en la lengua de Don Pietro, Casildea nos ace3rca la traduccion de tan jugosa obra.



La cópula

(Hombre): - Follemos, vida mía, follemos ya
pues todos nacimos para follar,
y si tú el pene adoras, yo el coño amo, y el mundo
una mierda sin esto sería

Y si post mortem follar se pudiera
diría: así follemos hasta morir,
pues tanto follaron Adán y Eva
que la muerte les pareció harto injusta.

(Mujer): - Y es verdad, que si los muy tunantes
no hubiesen comido aquel fruto engañoso,
bien se hubieran saciado los amantes.

Mas dejémonos de historias, y hasta el corazón
híncame el pene, y ahí reviente
el alma que vive y muere por él.

(Hombre): - Y, si es posible, fuera
del coño no me dejes los testículos,
de todo placer gozado, testigos.



No suena igual el recio castellano que el suntuoso italiano, pero tambien guarda su encanto.
Disfrutar y folgar amigos mios, no dudeis ni un instante y pasar un gran fin de semana.

Al pie de la noticia

Para que no se diga y no parezca que está esto abandonado, os traigo unos versos , por Cortesía de Casildea, del ultimo ganador del premio Cervantes, Juan Gelman.


Ausencia de amor.

Cómo será pregunto.
Cómo será tocarte a mi costado.
Ando de loco por el aire
que ando que no ando.

Cómo será acostarme
en tu país de pechos tan lejano.
Ando de pobrecristo a tu recuerdo
clavado, reclavado.

Será ya como sea.
Tal vez me estalle el cuerpo todo lo que he
esperado.
Me comerás entonces dulcemente
pedazo por pedazo.

Seré lo que debiera.
Tu pie. Tu mano.


Gracias Profesora por esta maravillosa aportación.

Agape

Hoy no ha venido nadie a preguntar;

ni me han pedido en esta tarde nada.

No he visto ni una flor de cementerio

en tan alegre procesión de luces.

Perdóname, Señor: qué poco he muerto!

En esta tarde todos, todos pasan

sin preguntarme ni pedirme nada.

Y no sé qué se olvidan y se queda

mal en mis manos, como cosa ajena.

He salido a la puerta,

y me da ganas de gritar a todos:

Si echan de menos algo, aquí se queda!

Porque en todas las tardes de esta vida,

yo no sé con qué puertas dan a un rostro,

y algo ajeno se toma el alma mía.

Hoy no ha venido nadie;

y hoy he muerto qué poco en esta tarde!

Ya no despierto besando tu boca,
ni tu aliento llega como brisa...
ya...
no están tus manos,
ni tu cuerpo protegiendo mi espalda,
ni me vuelvo sobre ti en un abrazo,
ni siquiera puedo esperar...
mas que despertar besando tu nombre.

Hoy solo me queda el vacío,
que lleno con tu amor cada mañana.

AFM - Mamots


Al leer el anterior poema que nos remitió de ángel Gonzalez a nuestra amiga Mamots le vinieron a ver las musas y nos han dejado esta pequeña delicia inspirada en el anterior.

Me he quedado sin pulso y sin aliento

Me he quedado sin pulso y sin aliento
separado de ti. Cuando respiro,
el aire se me vuelve en un suspiro
y en polvo el corazón de desaliento.

No es que sienta tu ausencia el sentimiento.
Es que la siente el cuerpo. No te miro.
No te puedo tocar por más que estiro
los brazos como un ciego contra el viento.

Todo estaba detrás de tu figura.
Ausente tú, detrás todo de nada,
borroso yermo en el que desespero.

Ya no tiene paisaje mi amargura.
Prendida de tu ausencia mi mirada,
contra todo me doy, ciego me hiero.

Angel González.


UNa entrega mas del maestro Angel Gonzalez.

NADIE ESTÁ SOLO

En este mismo instante
hay un hombre que sufre,
un hombre torturado
tan sólo por amar
la libertad. Ignoro
dónde vive, qué lengua
habla, de qué color
tiene la piel, cómo
se llama, pero
en este mismo instante,
cuando tus ojos leen
mi pequeño poema,
ese hombre existe, grita,
se puede oír su llanto
de animal acosado,
mientras muerde sus labios
para no denunciar
a los amigos. ¿Oyes?
Un hombre solo
grita maniatado, existe
en algún sitio. ¿He dicho solo?
¿No sientes, como yo,
el dolor de su cuerpo
repetido en el tuyo?
¿No te mana la sangre
bajo los golpes ciegos?

Nadie está solo. Ahora,
en este mismo instante,
también a ti y a mí
nos tienen maniatados.


José Agustín Goytisolo España 1928-1999

Sobre la biografía de este gran poeta...puntualizo...
dicen que su muerte fue suicidio, sin embargo según leí en algún lugar, sufrió un accidente fatal al asomarse al balcón de su casa creo.
Sobre los artistas siempre queda la opción de hacer poética cualquier acción de la vida cotidiana,
no por ser naturalmente mundanos son menos, ellos saben ser grandes a pesar de todo.
Le elogiamos mucho mas cuando nos ceñimos a la realidad que tuvieron.

Será.

Será que llueve
que me derramo en el "tríptico",
que volaré contigo
que me encontrare con ella...
será que noviembre llegará,
plácido, placentero...
tierno...(en su principio, pienso)

Será que llueve,
que ardo y deseo,
que ya busco mi hueco...
al filo, al centro...

Será que llueve
y me sumerjo en este (por fin) definitivo otoño...
cómplice de obscenidades...
de pecados...
de chispeantes gozos.

Será que llueve...
que ya tengo ganas
que me impaciento.

...pensando en el puente de noviembre...


Mamots comparte con nosotros esta hermosura que escribió hace muy pocos dias.

Traspies entre dos estrellas

¡Hay gentes tan desgraciadas, que ni siquiera

tienen cuerpo; cuantitativo el pelo,

baja, en pulgadas, la genial pesadumbre;

el modo, arriba;

no me busques, la muela del olvido,

parecen salir del aire, sumar suspiros mentalmente, oír

claros azotes en sus paladares!

Vanse de su piel, rascándose el sarcófago en que nacen

y suben por su muerte de hora en hora

y caen, a lo largo de su alfabeto gélido, hasta el suelo.

¡Ay de tánto! ¡ay de tan poco! ¡ay de ellas!

¡Ay en mi cuarto, oyéndolas con lentes!

¡Ay en mi tórax, cuando compran trajes!

¡Ay de mi mugre blanca, en su hez mancomunada!

¡Amadas sean las orejas sánchez,

amadas las personas que se sientan,

amado el desconocido y su señora,

el prójimo con mangas, cuello y ojos!

¡Amado sea aquel que tiene chinches,

el que lleva zapato roto bajo la lluvia,

el que vela el cadáver de un pan con dos cerillas,

el que se coge un dedo en una puerta,

el que no tiene cumpleaños,

el que perdió su sombra en un incendio,

el animal, el que parece un loro,

el que parece un hombre, el pobre rico,

el puro miserable, el pobre pobre!

¡Amado sea

el que tiene hambre o sed, pero no tiene

hambre con qué saciar toda su sed,

ni sed con qué saciar todas sus hambres!

¡Amado sea el que trabaja al día, al mes, a la hora,

el que suda de pena o de vergüenza,

aquel que va, ñpor orden de sus manos, al cinema,

el que paga con lo que le falta,

el que duerme de espaldas,

el que ya no recuerda su niñez; amado sea

el calvo sin sombrero,

el justo sin espinas,

el ladrón sin rosas,

el que lleva reloj y ha visto a Dios,

el que tiene un honor y no fallece!

¡Amado sea el niño, que cae y aún llora

y el hombre que ha caído y ya no llora!

¡Ay de tánto! ¡Ay de tan poco! ¡Ay de ellos!



Volvemos a traer a Cesar Vallejo, con toda su energía vital, con ese malabarismo en la palabra. Este Peruano, coetáneo de Ruben Dario, copartícipe en París de Baudelaire exprime la lengua Castellana con todo el poder que el surrealismo le inspiraba.

PALABRAS PARA JULIA

Tú no puedes volver atrás
porque la vida ya te empuja
como un aullido interminable.

Hija mía es mejor vivir
con la alegría de los hombres
que llorar ante el muro ciego.

Te sentirás acorralada
te sentirás perdida o sola
tal vez querrás no haber nacido.

Yo sé muy bien que te dirán
que la vida no tiene objeto
que es un asunto desgraciado.

Entonces siempre acuérdate
de lo que un día yo escribí
pensando en ti como ahora pienso.

La vida es bella, ya verás
como a pesar de los pesares
tendrás amigos, tendrás amor.

Un hombre solo, una mujer
así tomados, de uno en uno
son como polvo, no son nada.

Pero yo cuando te hablo a ti
cuando te escribo estas palabras
pienso también en otra gente.

Tu destino está en los demás
tu futuro es tu propia vida
tu dignidad es la de todos.

Otros esperan que resistas
que les ayude tu alegría
tu canción entre sus canciones.

Entonces siempre acuérdate
de lo que un día yo escribí
pensando en ti
como ahora pienso.

Nunca te entregues ni te apartes
junto al camino, nunca digas
no puedo más y aquí me quedo.

La vida es bella, tú verás
como a pesar de los pesares
tendrás amor, tendrás amigos.

Por lo demás no hay elección
y este mundo tal como es
será todo tu patrimonio.

Perdóname no sé decirte
nada más pero tú comprende
que yo aún estoy en el camino.

Y siempre siempre acuérdate
de lo que un día yo escribí
pensando en ti como ahora pienso.


José Agustín Goytisolo


Precioso poema, siempre me llego al corazón, sobre todo en la voz de Paco Ibañez.

Bajo una Manta

Cobijada debajo de tu manta sientes,
sientes la tension de dias pasados.
Pasas Envuelta en el calor de tu propio cuerpo;
cuerpo y mente vuelan hacia otros calores.
calor que evaporan lagrimas de impotencia recordando
recuerdos de los besos pasados. los momentos pasados.
Pasado, ayer, instantes que quedaron atras
detras, a un lado, quiza hace meses .
Sabes que debes caminar, sabes que hay pasos
que debes dar y que te acercaran a mañana
pero hoy no es el dia, hoy no.
Bajo tu manta, vives la atmosfera sofocante
abres los ojos pero la oscuridad se ase a ti,
abres el alma y no encuentras otra respuesta
hay que caminar, hay que seguir adelante
mirando el futuro y esperando que el pasado,
esperando que el pasado se apiade de ti.




Tiempos pasados, letras de otros momentos. Siempre vigentes, siempre presentes.


Haciendo equipo

Hola a todos, después del intenso comienza en el que día a día actualizaba con nuevas obras, he llegado a un momento en el que la falta del preciado tiempo me obliga a entrar y actualizar muy de cuando en cuando, llegando incluso a perder en el espacio virtual alguna poesía enviada por querer hacerlo todo deprisa.
así que como somos pocos y una gran familia. El que quiera formar parte del equipo para no dejar morir este proyecto que me mande un correo y le mandare un invitación para escribir aqui siguiendo los principios que alumbraron este blog, compartir todos lo que nos hace sentir vivos, lo que nos emociona. LAs letras que nos llegan muy adentro.

Un saludo

Una mujer desnuda y en lo oscuro

Una mujer desnuda y en lo oscuro
tiene una claridad que nos alumbra
de modo que si ocurre un desconsuelo
un apagón o una noche sin luna
es conveniente y hasta imprescindible
tener a mano una mujer desnuda.

Una mujer desnuda y en lo oscuro
genera un resplandor que da confianza
entonces dominguea el almanaque
vibran en su rincón las telarañas
y los ojos felices y felinos
miran y de mirar nunca se cansan.

Una mujer desnuda y en lo oscuro
es una vocación para las manos
para los labios es casi un destino
y para el corazón un despilfarro
una mujer desnuda es un enigma
y siempre es una fiesta descifrarlo.

Una mujer desnuda y en lo oscuro
genera una luz propia y nos enciende
el cielo raso se convierte en cielo
y es una gloria no ser inocente
una mujer querida o vislumbrada
desbarata por una vez la muerte.


MArio Benedetti , uno de mis preferidos, demasiado efectista para algunos demasiado uruguayo para otros, pero a mi siempre consiguió llegarme.
Yendo al trabajo esta mañana saltó en el cd este poema musicado por Serrat en el maravilloso disco "El sur tambien Existe", y ..... no pude evitar la tentación de compartirlo.
Desde mi corazón a todas las mujer que alguna vez descubrí desnudas en mis dias, en mis noches o en mis sueños.

Apoyo

La wikipedia como enciclopedia libre, en la que todo el mundo puede colaborar, se esta convirtiendo en uno de los referentes de consulta mas importante. controvertida por el uso partidista y sectario que hacen algunas personas que no deja de ser anecdotico en tanto volumen de información, creo firmemente en su desarrollo para el conocimiento.
A partir de ahora intentare que cada autor citado tenga su enlace hacia esas otras paginas para poder compartir algo mas de ellos si así os interesa a los que leáis estas paginas.

Mas alla ...

Más allá del pecado,
indecible, te adoro,
y al buscar mis palabras
sólo encuentro unos besos.

En el pecho, en la nuca,
te quiero.
En el cáliz secreto,
te quiero.

donde tu vientre es combo,
fugitiva tu espalda,
oloroso tu cuerpo,
te quiero.



Primer acercamiento a la figura de los poetas mas geniales del siglo XX , Gabriel Celaya

Dejame suelta las manos

Déjame sueltas las manos
y el corazón, déjame libre!
Deja que mis dedos corran
por los caminos de tu cuerpo.
La pasión -sangre, fuego, besos-
me incendia a llamaradas trémulas.
Ay, tu no sabes lo que es esto!

Es la tempestad de mis sentidos
doblegando la selva sensible de mis nervios.
Es la carne que grita con sus ardientes lenguas!
Es el incendio!
Y está aquí, mujer, como un madero intacto
ahora que vuela toda mi vida hecha cenizas
hacia tu cuerpo lleno, como la noche, de astros!
Déjame libres las manos
y el corazón, déjame libre!
Yo sólo te deseo, yo sólo te deseo!
No es amor, es deseo que se agosta y se extingue,
es precipitación de furias,acercamiento delo imposible,
pero estás tú,
estás para dármelo todo,
y a darme lo que tienes a la tierra viniste-
como yo para contenerte,
y desearte,
y recibirte!

Pablo Neruda nos viene de nuevo de la mano de MAmots.

AUN, SI ME FUERAS FIEL...


Aun, si me fueras fiel,

me quedas tú en el mundo, sombra amada.
Muere el amor, mas queda su perfume.
Voló el amor mentido,
más tú me lo recuerdas sin cesar...
La veo día y noche.
En mi espíritu alumbra
el encanto inefable
de su mirada de secretos llena.
Arde en mis secos labios
el beso de unos labios que me inflaman,
que me toca invisible,
y cerca de mi cuerpo hay otro cuerpo.
mis manos, amoroso,
extiendo para asirla
y matarla de amor entre mis brazos,
y el cuerpo veloz huye,
¡Y sólo te hallo a ti, mujer de aire!



Angel ganivet Poeta español, muy interesante de finales del siglo XIX.

Quien pudiera Morderte lentamente ....

Quién pudiera morderte lentamente
como a una fruta amarga en la corteza.
Quién pudiera dormir en tu aspereza
como el día en la sierra del poniente.

Quién pudiera rendir la hastiada frente
contra el duro confín de tu belleza,
y arrostrar sonriendo la tristeza,
rota la paz y el paso indiferente.

Quién pudiera, mi amor, la alborotada
resistencia del alma distraída
conducir a tu parva apaciguada.

Quién pudiera ostentar, como una brida,
el arco iris sin par de tu mirada
desde tu luz a mi negror caída.

Enemigo Intimo

Hay tardes en que todo
huele a enebro quemado
y a tierra prometida.
Tardes en que está cerca el mar y se oye
la voz que dice: "Ven".
Pero algo nos retiene todavía
junto a los otros: el amor, el verbo
transitivo, con su pequeña garra
de lobezno o su esperanza apenas.
No ha llegado el momento. La partida
no puede improvisarse, porque sólo
al final de una savia prolongada,
de una pausada sangre,
brota la espiga desde
la simiente enterrada.

En esas largas
tardes en que se toca casi el mar
y su música, un poco
más y nos bastaría
cerrar los ojos para morir. Viene
de abajo la llamada, del lugar
donde se desmorona la apariencia
del fruto y sólo queda su dulzor.
Pero hemos de aguardar
un tiempo aún: más labios, más caricias,
el amor otra vez, la misma, porque
la vida y el amor transcurren juntos
o son quizá una sola
enfermedad mortal.

Hay tardes de domingo en que se sabe
que algo está consumándose entre el cálido
alborozo del mundo,
y en las que recostar sobre la hierba
la cabeza no es más que un tibio ensayo
de la muerte. Y está
bien todo entonces, y se ordena todo,
y una firme alegría nos inunda
de abril seguro. Vuelven
las estrellas el rostro hacia nosotros
para la despedida.
Dispone un hueco exacto
la tierra. Se percibe
el pulso azul del mar. "Esto era aquello".
Con esmero el olvido ha principiado
su menuda tarea...

Y de repente
busca una boca nuestra boca, y unas
manos oprimen nuestras manos y hay
una amorosa voz
que nos dice: "Despierta.
Estoy yo aquí. Levántate". Y vivimos.

Como Comer sin ti

¿Cómo comer sin ti, sin la piadosa
costumbre de tus alas
que refrescan el aire y renuevan la luz?
Sin ti, ni el pan ni el vino,
ni la vida, ni el hambre, ni el jugoso
color de la mañana
tienen ningún sentido ni para nada sirven.
Allá fuera está el mar.
Allá fuera, en el mundo, estás tú.
Comiendo tú sin mí:
tu hambre, tu pan, tu vino y tu mañana.
Yo aquí, ante los manteles opacos
y la bebida amarga,
ante platos sin sabor ni colores.
Lo intento, sí, lo intento, pero cómo
comer sin ti, ni para qué...
Tú te has llevado tu olor a bosque
y el gusto de la vida.
Fuera están mar y aire.
Dentro, yo solo frente a la mesa puesta
que ha perdido su voz y su alegría.

Alargaba la mano y te tocaba ........

Alargaba la mano y te tocaba.
Te tocaba: rozaba tu frontera,
el suave sitio donde tú terminas,
sólo míos el aire y mi ternura.
Tú moras en lugares indecibles,
indescifrable mar, lejana luz
que no puede apresarse.
Te me escapabas, de cristal y aroma,
por el aire, que entraba y que salía,
dueño de ti por dentro. Y yo quedaba fuera,
en el dintel de siempre, prisionero
de la celda exterior.

La libertad
hubiera sido herir tu pensamiento,
trasponer el umbral de tu mirada,
ser tú, ser tú de otra manera. Abrirte,
como una flor, la infancia , y aspirar
su esencia y devorarla. Hacer
comunes humo y piedra. Revocar
el mandato de ser. Entrar. Entrarnos
uno en el otro. Trasponer los últimos
límites. Reunirnos.....

Alargaba la mano y te tocaba.
Tú mirabas la luz y la gavilla.
Eras luz y gavilla, plenitud
en ti misma, rotunda como el mundo.
Caricias no valían, ni cuchillos,
ni cálidas mareas. Tú, allí, a solas,
sonriente, apartada, eterna tú.
Y yo, eterno, apartado, sonriente,
remitiéndote pactos inservibles,
alianzas de cera.

Todo estuvo de nuestra parte, pero
cuál era nuestra parte, el punto
de coincidencia, el tacto
que pudo ser llamado sólo nuestro.

Una voz, en la calle, llama y otra
le responde. Dos manos se entrelazan.
Uno en otro, los labios se acomodan;
los cuerpos se acomodan. Abril, clásico,
se abate, emperador de los encuentros.
¿Esto era amor? La soledad no sabe
qué responder: persiste, tiembla, anhela
destruirse. Impaciente
se derrama en las manos ofrecidas.
Una voz en la calle....Cuánto olor,
cuánto escenario para nada. Miro
tus ojos. Yo miro los ojos tuyos;
tú, los míos: ¿esto se llama amor?

Permanecemos. Sí, permanecemos
no indiferentes, pero diferentes. Somos
tú y yo: los dos, desde la orilla
de la corriente, solos, desvalidos,
la piel alzada como un muro, solos
tú y yo, sin fuerza ya, sin esperanza.
Idénticos en todo,
sólo en amor distintos.
La tristeza, sedosa, nos envuelve
como una niebla: ése es el lazo único;
ésa la patria en que nos encontramos.
Por fin te identifico con mis huesos
en el candor de la desesperanza.
Aquí estamos nosotros: desvaídos
los dos, borrados, más difíciles,
a punto de no ser....¿Amor es esto?
¿Acaso amor es esta no existencia
de tanto ser? ¿Es este desvivirse
por vivir? Ya desangrado
de mí, ya inmóvil en ti, ya
alterado, el recuerdo se reanuda.
Se reanuda la inútil existencia....
Y alargaba la mano y te tocaba.

Antonio Gala, Autos controvertido, amado y denostado a partes iguales. A mi me gusta, sobre todo cuando leo en voz alta, entonces las cosas se envuelven de un color diferente.

La balada de la masturbadora Solitaria

Al final del asunto siempre es la muerte.
Ella es mi taller. Ojo resbaladizo,
fuera de la tribu de mí misma mi aliento
te echa en falta. Espanto
a los que están presentes. Estoy saciada.
De noche, sola, me caso con la cama.
Dedo a dedo, ahora es mía.
No está tan lejos. Es mi encuentro.
La taño como a una campana. Me detengo
en la glorieta donde solías montarla.
Me hiciste tuya sobre el edredón floreado.
De noche, sola, me caso con la cama.

Toma, por ejemplo, esta noche, amor mío,
en la que cada pareja mezcla
con un revolcón conjunto, debajo, arriba,
el abundante par espuma y pluma,
hincándose y empujando, cabeza contra cabeza.
De noche, sola, me caso con la cama.

De esta forma escapo de mi cuerpo,
un milagro molesto, ¿Podría poner
en exibición el mercado de los sueños?
Me despliego. Crucifico.
Mi pequeña ciruela, la llamabas.
De noche, sola, me caso con la cama.

Entonces llegó mi rival de ojos oscuros.
La dama acuática, irguiéndos en la playa,
en la yema de los dedos un piano, vergüenza
en los labios y una voz de flauta.
Entretanto, yo pasé a ser la escoba usada.
De noche, sola, me caso con la cama.

Ella te agarró como una mujer agarra
un vestido de saldo de un estante
y yo me rompí como se rompen las piedras.
Te devuelvo tus libros y tu caña de pescar.
El periódico de hoy dice que os habéis casado.
De noche, sola, me caso con la cama.

Muchachos y muchachas son uno esta noche.
Se desabotonan blusas. Se bajan cremalleras.
Se quitan zapatos. Apagan la luz.
Las criaturas destellantes están llenas de mentiras.
Se comen mutuamente. Están más que saciadas.
De noche, sola, me caso con la cama.


Mamots en su linea nos envia una de sus maravillosos hallazgos, Sensualidad , ternura, erotismo y desesperacion a partes iguales.

La Luz

LA LUZ

La seguí ; me cegó su esplendor, anduve por caminos tenues , por paisajes difuminados de grises...tenía el brillo de aquello que perseguía; pero me faltaba el color, las texturas...
Como por hipnotismo, aquella estela me llevaba hacía el filo donde confundir sueños con realidad.

Ella era todo¡¡ el principio y el fin¡¡¡ la sinceridad y la mentira¡¡¡ El pudor y la obscenidad¡¡¡
Caminaba por aquel espacio, ahora teñido de negro, aquel fondo hacía que su belleza me deslumbrara aún más...resaltaba entre tanta oscuridad...Olvide mis necesidades básicas, no comía, no bebía...no dormía... y si ella desaparecía???
Me había costado tanto llenar aquel vació...llegue a sentir el dolor del alma... no hablo de corazón roto...sino cuando todo lo que tenias, todos lo que poseías, tus sueños, tus deseos, tus anhelos, todo eso se va...un hueco dentro de ti duele...grita...pide un camino...un algo con que llenar todo eso...yo lo encontré¡¡¡
Mi transformación podía ser extraña para unos, curiosa para otros....pero ante todo era mi motivación...aquello que me hacía sentirme más libre...pero a la vez esclavo.
Se que sí luchaba por aquello, se que alcanzaba por fin mi propósito, todo cambiaria de color, también pensaba en todo lo que podía suceder cuando lo tuviera en la palma de la mano, poder decidir...De repente¡¡¡ y como siempre...la negatividad interrumpió en mi mente convirtiendo lo que para mi era gratificante en duda, en preguntas sin respuestas...¿por qué seguir algo que no conoces? ¿Por qué abandonar mi mente a la locura de ese algo desconocido?..
La situación no era muy placentera para mí...me encontraba en un mundo tan inexorable para la mente humana, tan complejo para su compresión que ni yo mismo entendía como salir de ese laberinto...
Algo fugaz , entra en mi mente....consigue llevarme a los confines de mi gran temor... atropella todo sentimiento de dolor convirtiéndolo en su dependencia... y yo aún sigo luchando por tocarlo... recorriendo la intransparencia; enviándome a momentos que aun sobreviven en mi recuerdo; dejando de regalo el disfraz de cura del alma...pero llevándose de mi la capacidad de decisión...
Me senté en el suelo de aquel mundo donde me hallaba... no sé si era el sitio correcto para parar , no la había avisado...pero si quería que la siguiera hasta el fin...ella debía de comprender que necesitaba de mi tiempo.
Cruce las piernas, puse mi espalda recta apoyándola en la pared , comencé a respirar , marque el ritmo , el compás, la técnica de relajación comenzó a hacer efecto...
Empezó a moverse agitada de un lado para otro es como sí le molestara que pudiera decidir por mi mismo...acaso intentaba dirigirme; guiarme??...
Eso si que no¡¡¡
Yo era un rebelde, una persona no adaptada a las normas de la sociedad, yo siempre me guié por la parte espiritual, por intuiciones, por esos golpes que da el corazón, cuando aciertas...aunque también cuando duele...
Volví a centrar todos mis sentidos en aquella meditación, aquel cúmulo de energía iba haciéndose cada vez más grande, mi interior debía soltar; estaba demasiado olvidado, retraído...necesitaba
GRITAR FUERTE...
Abrí mi boca de repente una enorme bola de energía salió expulsada de mis entrañas , su color brillante....empezó a girar en el túnel...
Ella empezó a correr, huía de mi energía, parpadeé y cuando volví abrir los ojos aquella energía del alma junto a mi luz habían estallado dejando destellos en aquel lugar...
Dejando que mi cuerpo y mi mente dominaran mi vida.

Yuntas

Completamente. Además, ¡vida!

Completamente. Además, ¡muerte!

Completamente. Además, ¡todo!

Completamente. Además, ¡nada!

Completamente. Además, ¡mundo!

Completamente. Además, ¡polvo!

Completamente. Además, ¡Dios!

Completamente. Además, ¡nadie!

Completamente. Además, ¡nunca!

Completamente. Además, ¡siempre!

Completamente. Además, ¡oro!

Completamente. Además, ¡humo!

Completamente. Además, ¡lágrimas!

Completamente. Además, ¡risas!...

¡Completamente!

Sueño

Se que estoy soñando y aparece ella, una mujer que no eres tu.

Estamos ella y yo solos en la habitación, desparramamos nuestros sentidos por la cama, por el suelo. Nos entregamos a humedecer los cristales con el vaho que despiden nuestros cuerpos.

Es como si tú hubieras vuelto pero se que no eres tu, no sabe a ti, no huele como tu, su respiracion no es la tuya. Ella se llama Muerte y ¿tu? ¿como te llamas tu?

Pandemica y Celeste


Fragmento

Porque no es la impaciencia del buscador de orgasmo
quien me tira del cuerpo a otros cuerpos
a ser posiblemente jóvenes:
yo persigo también el dulce amor,
el tierno amor para dormir al lado
y que alegre mi cama al despertarse,
cercano como un pájaro.
¡Si yo no puedo desnudarme nunca,
si jamás he podido entrar en unos brazos
sin sentir -aunque sea nada más que un momento-
igual deslumbramiento que a los veinte años !

Para saber de amor, para aprenderle,
haber estado solo es necesario.
Y es necesario en cuatrocientas noches
-con cuatrocientos cuerpos diferentes-
haber hecho el amor. Que sus misterios,
como dijo el poeta, son del alma,
pero un cuerpo es el libro en que se leen.



Casildea nos regala este pequeño fragmento de jaime Gil de Biedma, no se a vosotros pero a mi me encanta, me parece maravilloso. Gracias Casildea.

No puedo

No puedo dejarte aunque lo intento
sería vivir en agonía, sin ti a medias.
Cómo querer acorralar el viento
deteniendo a la fuerza la tormenta.

No puedo olvidar tus dulces besos,
esos que en placeres me atormentan.
Sería negarme lo que estoy viviendo,
sería crueldad de una muerte lenta.

Contigo vivo en distancias muriendo,
y muriendo más cuando estás cerca y te sientes lejos
No puedo negarme, cuánto te quiero,
ni puedo, ni debo soñar con la entrega
si eres remolino pasional indiscreto
que en mis ojos los tuyos se quedan.

Eres silencio hablándole a solas al silencio,
hacedora infiel en antiguas promesas.
Olvido, cuando en tus brazos me pierdo
y maldigo cuando vuelves en ti y te alejas

No puedo dejarte aunque lo intento,
en realidad no sé si dejarte quiero.
Eres fuego en mi piel siempre ardiendo.
Eres calor desafiante extraviado en mi hoguera.

Eres pecado astral del tiempo en el tiempo,
lluvia cayendo siempre bravía y fresca.
¡Eres el beso quedado escondido en el beso
que a dejarme siempre en deseos se niega!

¿Cómo apagar las estrellas del cielo?
¿Cómo?, dime¡¡¡ De antojos se apaga una estrella
si eres luz radiante en mi firmamento,
eres maldición, lo que en silencio se niega.
Sin ti sería negrura errante seguir viviendo
y sin ti también estoy en tinieblas ¡estoy muerto!

Contra Todo Deseo

Mi corazòn lucha contra el deseo y la razòn,

contra el tiempo y el trabajo que debe de hacer,

contra el sentir y la lògica,

contra la pasiòn y la serenidad

lucha por dejar de mirar contìnuamente si ha llegado un mensaje suyo

contra mis dedos que se mueren por escribir lo que le dictas tù, mi corazòn,

lucha contra las lágrimas de su silencio y por mantener el mìo,

contra la fuerza que él tiene y yo no poseo, para alejarse de mì

para olvidar lo que fue corto pero intenso.

Y yo que soy tan pacifica,

me paso la vida luchando contra mi corazón, contra mis sentimientos.....


Pilar Garcia, Poeta gallega que une a su sensibilidad la fuerza de su corazón.

Exilio

Esta manía de saberme ángel,
sin edad,
sin muerte en qué vivirme,
sin piedad por mi nombre
ni por mis huesos que lloran vagando.

¿Y quién no tiene un amor?
¿Y quién no goza entre amapolas?
¿Y quién no posee un fuego, una muerte,
un miedo, algo horrible,
aunque fuere con plumas,
aunque fuere con sonrisas?

Siniestro delirio amar a una sombra.
La sombra no muere.
Y mi amor
sólo abraza a lo que fluye
como lava del infierno:
una logia callada,
fantasmas en dulce erección,
sacerdotes de espuma,
y sobre todo ángeles,
ángeles bellos como cuchillos
que se elevan en la noche
y devastan la esperanza.



Mamots nos vuelve a traer a este rincón una de sus poetisas favoritas, Alejandra Pizarnik. Espero que os guste.

Bajo una pequeña Estrella

fotos.miarroba.com


BAJO UNA PEQUEÑA ESTRELLA

Que me disculpe la coincidencia por llamarla necesidad.
Que me disculpe la necesidad, si a pesar de ello me equivoco.
Que no se enoje la felicidad por considerarla mía.
Que me olviden los muertos que apenas si brillan en la memoria.
Que me disculpe el tiempo por el mucho mundo pasado
por alto a cada segundo.
Que me disculpe mi viejo amor por considerar al nuevo
el primero.
Perdonadme, guerras lejanas, por traer flores a casa.
Perdonadme, heridas abiertas, por pincharme en el dedo.
Que me disculpen los que claman desde el abismo el disco
de un minué.
Que me disculpe la gente en las estaciones por el sueño
a las cinco de la mañana.
Perdóname, esperanza acosada, por reírme a veces.
Perdonadme, desiertos, por no correr con una cuchara de agua.
Y tú, gavilán, hace años el mismo, en esta misma jaula,
inmóvil mirando fijamente el mismo punto siempre,
absuélveme, aunque fueras un ave disecada.
Que me disculpe el árbol talado por las cuatro patas de la mesa.
Que me disculpen las grandes preguntas por las pequeñas
respuestas.
Verdad, no me prestes demasiada atención.
Solemnidad, sé magnánima conmigo.
Soporta, misterio de la existencia, que arranque hilos de tu cola.
No me acuses, alma, de poseerte pocas veces.
Que me perdone todo por no poder estar en todas partes.
Que me perdonen todos por no saber ser cada uno de ellos,
cada una de ellas.
Sé que mientras viva nada me justifica
porque yo misma me lo impido.
Habla, no me tomes a mal que tome prestadas palabras patéticas
y que me esfuerce después para que parezcan ligeras.


Wislawa Szymborska
Autora polaca premio nobel de literatura. Este texto es uno de los imprescindibles espero que os guste

Ni Siquiera Soy Polvo


No quiero ser quien soy. La avara suerte
me ha deparado el siglo diecisiete,
el polvo y la rutina de Castilla,
las cosas repetidas, la mañana
que, prometiendo el hoy, nos da la víspera,
la plática del cura y del barbero,
la soledad que va dejando el tiempo
y una vaga sobrina analfabeta.
Soy hombre entrado en años. Una página
casual me reveló no usadas voces
que me buscaban, Amadís y Urganda.
Vendí mis tierras y compré los libros
que historian cabalmente las empresas:
el Grial, que recogió la sangre humana
que el Hijo derramó para salvarnos,
el ídolo de oro de Mahoma,
los hierros, las almenas, las banderas
y las operaciones de la magia.
Cristianos caballeros recorrían
los reinos de la tierra, vindicando
el honor ultrajado o imponiendo
justicia con los filos de la espada.
Quiera Dios que un enviado restituya
a nuestro tiempo ese ejercicio noble.
Mis sueños lo divisan. Lo he sentido
a veces en mi triste carne célibe.
No sé aún su nombre. Yo, Quijano,
seré ese paladín. Seré mi sueño.
En esta vieja casa hay una adarga
antigua y una hoja de Toledo
y una lanza y los libros verdaderos
que a mi brazo prometen la victoria.
żA mi brazo? Mi cara (que no he visto)
no proyecta una cara en el espejo.
Ni siquiera soy polvo. Soy un sueño
que entreteje en el sueño y la vigilia
mi hermano y padre, el capitán Cervantes,
que militó en los mares de Lepanto
y supo unos latines y algo de árabe...
Para que yo pueda soñar al otro
cuya verde memoria será parte
de los días del hombre, te suplico:
mi Dios, mi soñador, sigue soñándome.

Jorge Luis Borges , Autor

Silencio


La voz, la blanca voz que me llamaba
ya apenas entre sueños la adivino.
Suena su son angélico
cada día más tímido.
Bajo el agua del lago va enterrándose,
va hundiéndose en el fondo del abismo.
Los años van tejiendo
densas capas de limo.
Ella se esfuerza por romper las ondas,
por dejar su cristal en mis oídos.
Y yo apenas la escucho
como un leve suspiro.
Más que la voz percibo ya el armónico.
Ya más que timbre es vacilante espíritu.
Me ronda, helado, mudo,
el silencio infinito.



Gerardo Diego

Porque siendo tú el mismo, eres distinto
y distante de todos los que miran
esa rosa de luz que viertes siempre
de tu cielo a tu mar, campo que amo.

Campo mío, de amor nunca confeso;
de un amor recatado y pudoroso,
como virgen antigua que perdura
en mi cuerpo contiguo al tuyo eterno.

He venido a quererte, a que me digas
tus palabras de mar y de palmeras;
tus molinos de lienzo que salobres
me refrescan la sed de tanto tiempo.

Me abandono en tu mar, me dejo tuya
como darse hay que hacerlo para serte.
Si cerrara los ojos quedaría
hecha un ser y una voz: ahogada viva.

żHe venido, y me fui; me iré mañana
y vendré como hoy...? qué otra criatura
volverá para ti, para quedarse
o escaparse en tu luz hacia lo nunca?


Carmen Conde, Poeta Española. A una vida repleta de reconocimientos literarios , lo culmino con la distinción de ser la primera mujer miembro de la Real Academia de la lengua. Sin duda eran otros tiempos pero como pionera todo nuestro reconocimiento.

Estamos Tan intoxicados .....

Estamos tan intoxicados uno del otro
Que de improviso podríamos naufragar,
Este paraíso incomparable
Podría convertirse en terrible afección.
Todo se ha aproximado al crimen
Dios nos ha de perdonar
A pesar de la paciencia infinita
Los caminos prohibidos se han cruzado.
Llevamos el paraíso como una cadena bendita
Miramos en él, como en un aljibe insondable,
Más profundo que los libros admirables
Que surgen de pronto y lo contienen todo.




Ana Ajmatova, poeta Rusa que vivio entre 1917 y 1966, su vida se asemeja a la de otros muchos intelectuales rusos, vivió un primer esplendor hasta que la locura de Stalin convirtió La unión Soviética en una caza de brujas sin cuartel. Fue deportada durante bastantes años a Siberia de donde regreso con la muerte de Stalin.

Y sobre todo

Inmutable e infinito
es tu cuerpo
de venado salvaje:
Es tu pelo
todos los árboles
Son tus ojos
todas las luces
Es tu nariz
todos los puentes
Son tus labios
todos los caminos
Es tu cuello
todas las canteras
Son tus hombros
todos los pilares
Tu pecho
todas las geografías
tus brazos
todos los vientos
Tu vientre
todas las espesuras
Tus piernas
todas las transformaciones

Inmutable e infinito:
eres



Carlota Caulfield, Poeta cubana nacida en la Habana, su literatura con la base caribeña fue tomando cuerpo entre el pragmatismo suizo para acabar viviendo en Estados Unidos donde actualmente da clases en el Oakland collega, adscrito a UCLA

Con el dolor dela mortal herida ....

Con el dolor de la mortal herida,
de un agravio de amor me lamentaba,
y por ver si la muerte se llegaba
procuraba que fuese más crecida.

Toda en el mal el alma divertida,
pena por pena su dolor sumaba,
y en cada circunstancia ponderaba
que sobraban mil muertes a una vida.

Y cuando, al golpe de uno y otro tiro
rendido el corazón, daba penoso
señas de dar el último suspiro,

No se con que destino prodigioso
volví a mi acuerdo y dije: que me admiro?
Quien en amor ha sido mas dichoso?



Sor Juana Ines de la Cruz, es una de las grandes referencias históricas de la poesía en lengua Castellana y no solo para la escrita por mujeres , porque su poesía trasciende cualquier tipo de época, genero o distinción que intentemos buscar.

Amor es ..

Amar la gracia delicada
del cisne azul y de la rosa rosa;
amar la luz del alba
y la de las estrellas que se abren
y la de las sonrisas que se alargan...
Amar la plenitud del árbol,
amar la música del agua
y la dulzura de la fruta
y la dulzura de las almas dulces....
Amar lo amable, no es amor:

Amor es ponerse de almohada
para el cansancio de cada día;
es ponerse de sol vivo
en el ansia de la semilla ciega
que perdió el rumbo de la luz,
aprisionada por su tierra,
vencida por su misma tierra...

Amor es desenredar marañas
de caminos en la tiniebla:
ĦAmor es ser camino y ser escala!
Amor es este amar lo que nos duele,
lo que nos sangra bien adentro...

Es entrarse en la entraña de la noche
y adivinarle la estrella en germen...
¡La esperanza de la estrella!...

Amor es amar desde la raíz negra.
Amor es perdonar;
y lo que es más que perdonar,
es comprender...
Amor es apretarse a la cruz,
y clavarse a la cruz,
y morir y resucitar ...

¡Amor es resucitar!



Dulce Maria Loynaz ..... ella es poesía. Desde su Cuba natal escribe con toda la sensualidad y maravillosa fuerza de su feminidad . Ademas de Presidente de la Real Academia de Cuba o premio Cervantes es una de las eternas candidatas al premio Nobel con todo el reconocimiento del mundo.

Otra vez a soñar desde el oscuro
imposible por qué, mano tendida,
intentando apresar amor y vida,
fijarle a lo inseguro lo seguro.

Otras veces cabalgando hacia tu muro,
soledad que me tiras de la brida,
seguidora incansable de mi huida,
vencedora en la lucha en que perduro.

Otra vez a mirar arena y cielo
en tu playa sin fin siempre desnuda,
bebiéndome el silencio que te nombra.

Otra vez como ayer perdido el vuelo
por el salto hacia atrás de miedo y duda,
seguida y seguidora de tu sombra.


Concha Lagos, poeta Cordobesa, directora durante muchos años de la Revista Agora. Destaca por sus trabajos sobre el mundo Hispano arabe.

No Sé

Soy hermosa y mi piel es suave
y el viento del mar me devuelve rocío
de tiernas tersuras.
Mi cabello perfumo y adorno de áurea madreselva
y mi pecho es redondo y casi virginal.
Tuve un amante que ensalzó mis caderas
y mi forma de amar intensa y silenciosa.
Podría ser aún como un río de luz en tus brazos.
No sé qué te retiene, si furtivo, he visto
un destello de ardor en tu gesto al pasar.

Can I go forward when m y heart is here?

No conozco la astucia,
no soy como la hoja del chopo
que en oruga se oculta y arracima
antes de dar su tierno cuerpo al viento,
soy clara y sin pudor,
soy entera y tajante,
y no sé seducir.


Clara Janes, escritora de rancia estirpe librera, inicio su carrera al cobijo de su Padre Joan Janes, alma de la editorial Plaza y Janes y si bien sus principales logros están en la traducción de obras donde obtiene importantes reconocimientos no deja de sorprender al mundillo literario con varios libros de poemas llenos de sensualidad y vida.

La noche de Grafito

Una mujer
presiente el eco de la tierra en sus entrañas.
Agita su pandero, su cúpula de carne.
La están nombrando a voces.
Hay sirenas barrocas que rondan por su cuarto,
un nudillo invisible,
un ariete que empuja y quiere tocar el aire,
salir para mirarla, morder el verbo madre,
asaltarle los pechos,
ser colibrí.

Una mujer
se abalanza a la noche,
viaja en un riel de plata,
no le importa la lluvia ni el fragor del silencio.
El corazón le escuece como un verbo indomable.
Rememora el fermento de esposo que bebiera,
las nueve lunas lánguidas.

Una mujer
ha atravesado el aura de una ciudad que duerme,
la noche de grafito.
Desanuda su claustro, se adentra en sus entrañas.
No espera más.
No vuelve más.

Emite el canto azul de las ballenas.
Está jurando amor
por un desconocido.

Una mujer
celebra
un himeneo de fuego
con la vida.



Ana Istaru, una joven poeta que con su femineidad desgarrada refleja como nadie la vida, los sueños.

Declinaciones del Monologo

DECLINACIONES DEL MONÓLOGO

I
Estoy sola,
muy sola,
entre mi cintura y mi vestido,
sola entre mi voz entera,
con una carga de ángeles menudos
como esas caricias
que se desploman solas en los dedos.
Entre mi pelo, a la deriva,
un remero azul,
confundido,
busca un niño de arena.
Sosteniendo sus tribus de olores
con un hilo pálido,
contra un perfil de rosa,
en el rincón más quieto de mis párpados
trece peregrinos se agolpan.

II
Arqueándome ligeramente
sobre mi corazón de piedra en flor
para verlo,
para calzarme sus arterias y mi voz
en un momento dado
en que alguien venga,
y me llame...
pero ahora que no me llame nadie,
que no quepo en la voz de nadie,
que no me llamen,
porque estoy bajando al fondo de mi pequeñez,
a la raíz complacida de mi sombra,
porque ahora estoy bajando al agónico
tacto de un minero, con su media flor al hombro,
y una gran letra de te quiero al cinto.
Y bajo más,
a las inmediaciones del aire
que aligerado espera las letras de su nombre
para nacer perfecto y habitable.
Bajo,
desciendo mucho más,
żquién me encontrará?
Me calzo mis arterias
(qué gran prisa tengo),
me calzo mis arterias y mi voz,
me pongo mi corazón de piedra en flor,
para que en un momento dado
alguien venga,
y me llame,
y no esté yo
ligeramente arqueada sobre mi corazón, para verlo.
y no tenga yo que irme y dejar mi gran voz,
y mi alto corazón
de piedra en flor.



Eunice Odio, detrás de este nombre propio de un clásico se esconde una poeta costarricense, amante de los clásicos y gran luchadora por la liberación de la mujer en sociedades anquilosadas como las centroamericanas. Muy interesante su obra.

Gloria Fuertes

Gloria Fuertes es una de las referencias de mi infancia, y como de la mía supongo que sera de la de muchos niños, niños que fueron y niños que serán; por su dulzura, buen humor, por su capacidad para transmitir, para sentir como una niña grande, por todo eso siempre supo llegar a nuestros corazones.
Pero Gloria Fuertes no solo son cuentos y poesías para niños, Gloria Fuertes es Poeta en la mas amplia extensión de la palabra, supo transmitir el amor no solo al mundo infantil y como muestra de su maravillosa sensibilidad me permito el lujo de dejar un par de muestras, saltándome un poco las normas de publicación del blog, pero para que tenemos normas para saltarlas y asaltarlas. Espero que os gusten.

AMOR QUE LIBERA


Ya no soy la niña amarga
que tenía un mar de llanto
y alta ortiga por el alma.
Ya no soy la niña enferma
que al oír risas lloraba;
ya salí del solitario
bosque que me acorralaba.
Ahora soy la niña verde,
porque floreció mi calma.
Ya no soy la loca triste,
ya no soy la niña blanca,
nuevo amor ha traspasado
con el nardo de su lanza
mi corazón, que ahora tiene
un nombre de menta y ámbar.
ĦAy cuánta sonrisa noto
que trepa por mis espaldas!
ĦQué brillo tienen mis ojos
-viudos de siete mil lágrimas-!
La vida me sabe a verso
y los besos a manzana.
-El monte arregla sus pinos,
por las rocas el mar baila-.
El amor danza en mi pecho.
ĦYa me quiere! ĦYa me aguarda!
Ya no soy la loca triste,
que al oír risas gritaba;
ahora soy la niña dulce,
ya no soy mujer amarga.



CRISTALES DE TU AUSENCIA

Cristales de tu ausencia acribillan mi voz,
que se esparce en la noche
por el glacial desierto de mi alcoba.
-Yo quisiera ser ángel y soy loba-.
Yo quisiera ser luminosamente tuya
y soy oscuramente mía.



EL DOLOR ENVEJECE MÁS QUE EL TIEMPO...

El dolor envejece más que el tiempo,
este dolor dolor que no se acaba,
y que te duele todo todo todo
sin dolerte en el cuerpo nada nada.

A tantos días de dolor se muere uno,
ni la vida se va,
ni el corazón se para,
es el dolor acumulado el que,
cuando no lo soportas,
él te aplasta.

Mi accidente será un buen epitafio:
Cuando una calle bajo el sol cruzaba,
de dolor - o de amor - es lo mismo,
murió desbaratada.




Cuando estan nuestras almas frente a frente

Cuando están nuestras almas frente a frente,
mudas, erguidas, fuertes, ya muy próximas,
y sus alas se encienden al tocarse,
żqué podemos temer en este mundo,

qué anhelos no podrán satisfacerse?
Piensa que si ascendemos a la altura
acudirán los ángeles queriendo
romper con su voz áurea y perfecta

nuestro amado silencio. No, es mejor,
amor mío, quedarnos en la tierra,
donde el afán absurdo de los hombres

a las almas más puras les concede
un lugar donde amarse en esta vida,
cercado por la muerte y las tinieblas.


Poeta Inglesa del siglo 19.

Para ser mas de ti

Para ser más de ti
he querido estrenarme por la fiebre,
sofocar los aleros de tu risa,
reventar como un trueno.
Encenderme o morir
anónima en tu vértigo,
para ser más de ti.

Para ser menos mía y de las cosas
he querido velarme por tu anchura,
deshabitarme entera
por dentro de tu piel y de tu sangre
y anclarme donde el Mar
derrota sus fronteras.

He querido, escalando hasta tu vértice,
recorrer el oleaje de tu boca,
trazarme geometria
más allá del a,bismo y de la esfera,
circular por tu puño, exactamente,
hasta hacerme destino de tu mano.

Ceñido, como un tacto por la piedra,
me alcanza el alambique de tus ojos,
súbito y necesario como un rezo.
Desertora de venas transitivas
he querido vivirte, amor, para vivirte,
para ser más de ti,
para oficiarte, amor, sobre la Vida.

Entonces

Entonces el beso conocía el norte y el sur,
el este y el oeste de toda cartografía
como si antes de labio en medio de la lluvia
hubiera sido rosa de los vientos
o brújula del corsario de los siete mares.
Nada estaba preparado
-dormían las leyendas su sueño abisal-
y sin embargo no cabía margen alguno de error:
cada noche atracaba en su alborada,
cada zozobra en su bahía,
cada deseo en su rompeolas.
Así era el amor,
volver a casa
con la red llena de certidumbres
nunca un naufragio en alta muerte
silenciosa
como ahora.



Poeta Madrileña, pasea su poesía entre el Neo Surrealismo y la ironía importada de Francisco de Quevedo, autor sobre el cual escribió su tesis doctoral y siempre dando rienda suelta a la sensualidad con un lenguaje acorde de los tiempos que vivimos. Escribe habitualmente artículos de opinión en el periódico ABC.

De Ausencia

El espejismo me llamaba en vano,
en vano la quimera y su luz pura,
en vano la sirena y su dulzura,
el misterio y la voz de cada arcano.

Inútilmente el fuego del verano
me daba el beso de su quemadura;
su amor, el fuego; el agua, su frescura:
paraíso en la palma de tu mano.

Labio sediento por tu voz, oído;
párpado ciego que la luz evoca;
agua que quema todo lo que toca:

Déjame ser silencio puro, olvido;
de tu fuego el más íntimo destello
Ħoh ceñido fluir, amor, tan bello!



Carmen Gonzalez Hughet, escritora nacida en San Salvador. Compagina su Pasión por la Literatura con su trabajo como catedrática de Historia del Arte en la Universidad.

Exodo

Una mujer corría.
Jadeaba y corría.
Tropezaba y corría.
Con un miedo macizo debajo de las cejas
y un niño entre los brazos.

Corría por la tierra que olía a recién muerto.
Corría por el aire con sabor a trilita.
Corría por los hombres erizados de encono.

Miraba a todos lados.
Quería detenerse.
Sentarse en un ribazo y con su hijo menudo.
Sentarse en un ribazo y amamantar en paz.

Pero no hallaba sitio.
No encontraba reposo.
No lograba la pausa sosegada y segura
que las madres precisan.
Ese viento apacible que jamás se interpone
entre el pecho y el labio.

Buscaba cerca y lejos.
Buscaba por las calles,
por los jardines y bajo los tejados,
en los atrios de las iglesias,
por los caminos desnudos y carreteras arboladas.
Buscaba un rincón sin espantos,
un lugar aseado para colocar una cuna.

Y corría y corría.
Dio la vuelta a la tierra.
Buscando.
Huyendo.
Y no encontraba sitio.
Y seguía corriendo.

Y el niño sollozaba débilmente.
Crecía débilmente
colgado de su carne fatigada.

Angela Figuera Aymerich, junto a Gabriel Celaya y Blas de Otero formo el triunvirato poético vasco de Post guerra. Catedrática de Lengua y literatura, acabo trabajando en la Biblioteca Nacional. Murio en 1984.

De La Lonja

No te amaré mañana. He aguardado
tantos días desnuda, con tu nombre
grabado entre las cejas, que olvidé
los inviernos, el azul y las rosas.
Ciertamente, habría de ser negra
la piel negra del perro que amordazó
mis piernas y fue lenta, hacia dentro
vistiendo de parálisis la gallarda
evidencia del hombro. Hoy he visto
que tan sólo milímetros le restan
a los hilos del túnel. Pero existe el remedio:
Mañana, cuando tú te despiertes,
encontrarás el lecho bañado con mi sangre.
Un panal de uñas rotas, y tal vez
una pluma deshojada en la lucha.
No debes sorprenderte. Habré ganado
en el instante último mi guerra.
Con un ala perdida junto al cielo
y la llave morada de los labios, estaré,
torpe y triste, otra vez aprendiendo.
Mas debe ser así, pues que la libertad
hermana es gemela de la muerte.



Juana Castro, poeta española integrada literariamente en el grupo de Ángel González o Claudio Rodriguez. Esta Cordobesa especialista en educación infantil es quizás una de las mas laureadas escritoras españolas. Colabora asiduamente en publicaciones literarias bien como critica o como articulista. Su poesía es un "crujío" para el alma, disfrutarla.

No me dejes Amor, en la añoranza

No me dejes, amor, en la añoranza.
Dame, por fin, seguro y alto vuelo.
Desarráigame, fíjame. Recelo
que aquí no lograré paz ni bonanza.

Mi sed inextinguible se abalanza
y busca un ancho río, paralelo
de un mísero y exhausto riachuelo.
¡Amor! Sacia mi sed; dame pujanza

para volcarte en molde sin orillas.
żPor qué, por qué te ciñes y encastillas
cuando posees fuerza de coloso?

Quisiera derramar esta ternura,
que rebasa mi pecho, en la mesura
de un pecho inmensamente generoso.

Adios

¡Adiós!, montes e prados, igrexas e campanas,
¡adiós!, Sar e Sarela, cubertos de enramada,
¡adiós!, Vidán alegre, muiños e hondanadas,
Conxo, o do craustro triste i as soedades prácidas,
San Lourenzo, o escondido, cal un niño antre as ramas,
Belvís, para min sempre o das fondas lembranzas,
Santo Domingo, en onde canto eu quixen descansa,
vidas da miña vida, anacos das entrañas.
E vós tamén, sombrisas paredes solitarias
que me viches chorare soia e desventurada.
¡Adiós!, sombras queridas; ¡Adiós!, sombras odiadas;
...............outra vez os vaivéns da fertuna
...............para lonxe me arrastran.

Cando volver, se volvo, todo estará onde estaba;
os mesmos montes negros i as mesmas alboradas,
do Sar e do Sarela, mirándose nas auguas;
os mesmos verdes campos, e as mesmas torres pardas,
da catedral severa, ollando as lontananzas;
mais os que agora deixo, tal coma a fonte mansa,
ou no verdor da vida, sin tempestás nin bágoas,
¡c´nto, cando eu tornare, vítimas da mudanza,
terán depresa andando na senda da disgracia!
...............i eu... mais eu, ¡nada temo no mundo,
...............que a morte me tarda!


¡Adiós!, montes y prados, iglesias y campanas
¡Adiós!, Sar y Sarela, cubiertos de enramada
¡Adiós!, Vidán alegre, molinos y hondonadas
Conxo, el del claustro triste y las soledades plácidas
San Lorenzo, el escondido, cual un nido entre las ramas
Belvís, para mí siempre el de los profundos recuerdos
Santo Domingo, donde cuanto quise descansa
vidas de mi vida, pedazos de mis entrañas.
Y vosotras también, sombrías paredes solitarias
que me visteis llorar sola y desventurada.
¡Adiós!, sombras queridas; ¡Adiós!, sombras odiadas;
...............otra vez los vaivenes de la fortuna
...............para lejos me arrastran.

Cuando vuelva, si vuelvo, todo estará donde estaba;
los mismos montes negros y las mismas alboradas,
del Sar y del Sarela, mirándose en las aguas;
los mismos verdes campos, las mismas torres pardas
de la catedral severa, mirando las lontananzas;
pero los que ahora dejo, tal como la fuente mansa,
o en el verdor de la vida, sin tempestades ni lágrimas,
¡cuánto, cuando yo vuelva, víctimas de la mudanza,
habrá de prisa avanzado en la senda de la desgracia!
...............Y yo..., pero yo ¡nada temo en el mundo
...............que ya la muerte me tarda!


Rosalia de Castro, la dama de las letras gallegas. Consiguió convertir su poesía en cantos populares en una tierra en la que el analfabetismo era lo habitual. Nadie ha cantado como ella al monte, al prado, al mar,a Galicia.


Como una lagrima

Como una lágrima
oscura
la noche sobre el día
rodará entre la hierba
tu dolor.

Como dos frutos tiernos
caídos de sus ramas
así lloran tus ojos


Esperanza Ortega, Palentina nacida en 1953, licenciada en filologia Romanica desde Valladolid lleva adelante una gran labor critica y periodistica. Estudiosa de la obra de Lorca y Juan Ramon , encuentra tiempo para deleitarnos con poemarios llenos de emocion.

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"He aquí que el silencio fue integrado
por el total de la palabra humana,
y no hablar es morir entre los seres:
se hace lenguaje hasta la cabellera,
habla la boca sin mover los labios,
los ojos de repente son palabras...

...Yo tomo la palabra y la recorro
como si fuera sólo forma humana,
me embelesan sus líneas
y navego en cada resonancia del idioma..."

Pablo Neruda
(Chile, 1904 -1973)

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