A veces

A veces cuando era
temprano todavía para verte
o cuando la ventana
se abría a la distancia y al sonido
de tanto hierro puesto y tanta arena
que cruje a tierra extraña en los caminos
remoto a la esperanza
me volvía a aquel sitio en que dejamos
las soledades juntas y las voces.

Te hallaba limitada
de corazón disperso y de alegría
por todos los costados y flotando
en la noche segura y abundante
que nunca se consuma.

Sin embargo a lo lejos
tan pronto me acogías con los nombres
de las cosas comunes, en sigilo
sentía que tu isla no estaba ya a mi alcance.

Entonces por entero
reincorporado al límite del cuerpo
volvía a la certeza de la espera.



Carlos Barral, ensayista poeta y sobre todo editor, uno de los responsables de la nueva cultura editorial, del impulso a las nuevas letras a partir de mediados de los sesenta promoviendo los textos prohibidos y molestos para el régimen que no encontraban lugar para su publicación.

No estás tan sola sin mí.
Mi soledad te acompaña.
Yo desterrado, tú ausente.
żQuién de los dos tiene patria?

Nos une el cielo y el mar.
El pensamiento y las lágrimas.
Islas y nubes de olvido
a ti y a mí nos separan.

żMi luz aleja tu noche?
żTu noche apaga mis ansias?
żTu voz penetra en mi muerte?
żMi muerte se fue y te alcanza?

En mis labios los recuerdos.
En tus ojos la esperanza.
No estoy tan solo sin ti.
Tu soledad me acompaña.

Manuel Altolaguirre, poeta malagueño nacido en 1905, Aunque con un estilo propio, formo grupo con los poetas de la generación del 27durante los años de la república, exiliándose a México en 1939. murió en 1955 dejándonos una hermosa colección de poemas.

Cinco Poemas para abdicar

Cinco poemas para abdicar,
para que sean un destello terrestre en mi tránsito
mientras el vaivén de mi cuerpo me dote de viejo sueño y tenga un altar adornado,
mientras mis ojos suspendan la aspersión del líquido más breve,
abandonen su aire lacustre y la ligereza de la lágrima cóncava en donde beben grullas
y otras zancudas con pie de bailarina,
mientras mis manos sean hangares en las salinas negras para aviones de turbios vuelos,
mientras el súcubo murciélago diga en mi oído espuma y diga oscuridad
en las marineras negras.

Cinco poemas para la marcha en el paisaje de sábana de hilo,
un páramo es encaje antepasado,
iniciales bordadas hace ya tres mil días
y alguna mancha de amor.

Cinco poemas como cinco frutos cifrados
o como cinco velas para la travesía:
el primero hacia aquella a la que nadie ve en la vaga velada del lago:
un resquicio de abril para Virginia, porque amó a las mujeres.

El segundo para mi amor:
sé bien que encima de mis heridas busco la alondra de tus heridas,
sé bien que encima de mis heridas una cigüeña pone sus huevos.
Encima de tus heridas las ramas de los nervios se han dormido
y ahora son alas, páginas, oleaje, seres verdes.

Encima de mis heridas yo descubro una tela desventurada y ocre,
rasgada de enemigos,
o una palabra emborrachada por el lacre.
Pero cuando me duerma
ya no te querré.

El tercero para la casa que cae y el álamo vihuela o jardín bello,
para el ángel que guarda a la lombriz,
para todo lo que es pueril o leve y que clava
submarinos anzuelos en los ojos adultos.

El tercero es para el corazón de la raíz
y para la cerrada tierra de los estambres,
para la lluvia seria de las siestas del norte,
mala como una institutriz.
Dile que no se meta en los salones
y los llene de gafas estrujadas.
Ay, dile que no espante los espejos de mirada niña.

Había tres balcones sangrantes,
había tres balcones como tres heridas incurables del muro,
había tres balcones y siete temblorosos escabeles.
Ay, dile que no asuste las palabras palomas,
que no deje que vayan batiendo un aire usado con
alas de cuchillo.
Las palabras apátridas de mi tercer poema
que no me muerdan las mejillas
y las sonatas que yo no toqué nunca, que no cesen,
ni el pequeño cuaderno de Ana Magdalena.
Yo no dije: Ħsilencio!,
y ahora el réquiem se teje con seres y desastres consanguíneos.
Dejadme las hortensias vestidas de pupilas, con traje de mirada,
esa campana vegetal que ya no suena y llora un zumo epílogo,
y las magnolias catalejos,
y aquel sillar tan grande como el siglo más cíclope.
Yo no dije: Ħsilencio!
pero me fui bebiendo vino de exilio en la boca de piedra,
bebiendo fermentado líquido migratorio,
los ramos de las tórtolas de agosto y el eco de la casa
que se cae.

Veo que no sobrevive el alma alta del muro,
la espuma voladora borracha de gaviotas,
el ángel que cuidaba la cucaracha de uva y la lombriz,
ni ningún pájaro como lágrima póstuma y celeste,
ni la resina tañendo su ámbar triste,
ni tampoco las malvas, las violentas, las verdes partituras.

El cuarto es para mi amor.
Amor mío,
sé bien que no te escupirá mi sueño y que tu cuello
no será sajado
por el filo último de mi sueño,
que no te insultará el hiriente corazón de mi sueño,
porque si duermo ya no te querré.
Sé bien que busco encima de mis heridas
el escorpión de oro de tus heridas.
Sé bien que encima de mis heridas sólo habita
la imagen encalada de mi muerte.
Y por eso voy a asesinar
con la virgen cuchilla barbitúrico
la muchedumbre de heroicos locos que entonan para mí
la pesadilla y el bostezo,
amor mío, sin asomar por la ventana
fuegos viejos, frescas cenizas,
familias errantes de soles.

Mi amor para la imagen encalada de mi muerte,
para la cal que se come a los niños,
para mi último caballo, oro, sobre asfalto celeste y el hule
astral de abril.
Sé bien que galoparé en negro
porque negro es el color de los sueños,
negras las manos de la intimidad,
y sin espuelas, y sin bridas,
porque las espuelas son el poder, la aberración,
estrellas de tijera y abismo.

El quinto para mi caballo,
para cuando ya estemos sucediendo
como dos estaciones
o dos días iguales.



Blanca Andreu es una de las mejores representantes de la poesía contemporánea. Con 30 años había conseguido los mas importantes premios de poesía. Supone el punto de partida de la generación Postnovisima de la poesía española, un titulo mas para un grupo bastante heterogéneo de poetas. La desdichada muerte de su marido muy joven la recluye en La coruña apartada de la vida publica pero sin dejar de publicar maravillas como la que os dejo aquí hoy.

Mujeres

Oh, blancura. ¿Quién puso en nuestras vidas
de frenéticas bestias abismales
este claror de luces siderales estas nieves, con sueño enardecidas?

Oh dulces bestezuelas perseguidas.
Oh terso roce. Oh signos cenitales.
Oh músicas. Oh llamas. Oh cristales.
Oh velas altas, de la mar surgidas.

Ay, tímidos fulgores, orto puro,
quién os trajo a este pecho de hombre duro,
a este negro fragor de odio y olvido?

Dulces espectros, nubes, flores vanas...
¡Oh tiernas sombras, vagamente humanas,
tristes mujeres, de aire o de gemido!



Damaso Alonso es uno de los lingüistas mas reconocidos, su actividad principal radicó en la filosofía y en la docencia aunque tuvo tiempo para crear unos cuantos libros de poemas en los que navega entre lo espiritual en sus últimos libros con la poesía pura con sonido a Juan Ramón Jimenes del principio . Como presidente de la real academia entre finales de los sesenta y principio de los ochenta su aportación mas que nada se sitúa en la unión con la parte americana buscando la no ruptura de la lengua castellana.

Como la mar, los besos

No importan los emblemas
ni las vanas palabras que son un soplo sólo.
Importa el eco de lo que oí y escucho.
Tu voz, que muerta vive, como yo que al pasar
aquí aún te hablo.

Eras más consistente,
más duradera, no porque te besase,
ni porque en ti asiera firme a la existencia.
Sino porque como la mar
después que arena invade temerosa se ahonda.
En verdes o en espumas la mar, se aleja.
Como ella fue y volvió tú nunca vuelves.

Quizá porque, rodada
sobre playa sin fin, no pude hallarte.
La huella de tu espuma,
cuando el agua se va, queda en los bordes.

Sólo bordes encuentro. Sólo el filo de voz que
en mí quedara.
Como un alga tus besos.
Mágicos en la luz, pues muertos tornan.



De un malagueño, Aleixandre para Susana en el dia de su 20 cumpleaños.

Si tan sólo yacieras muerta y fría ....

Si tan sólo yacieras muerta y fría
Y las luces del oeste se apagaran,
Vendrías aquí e inclinarías tu cabeza,
Y yo reposaría la frente sobre tu pecho
Y tú susurrarías palabras de ternura
Perdonándome, pues ya estás muerta:

No te alzarías ni partirías presurosa,
Aunque tengas voluntad de pájaro errante,
Mas tú sabes que tu pelo está prisionero
En torno al sol, la luna y las estrellas;
Quisiera, amada, que yacieras
En la tierra, bajo hojas de bardana,
Mientras las estrellas, una a una, se apagan



Poeta irlandés, inspirado por toda la simbologia celta en sus principios, refleja en sus textos el ambiente irlandés, el verdor, la campiña, el simbolismo gaelico.

El Mar

  El mar es un olvido,
una canción, un labio;

el mar es un amante,
fiel respuesta al deseo.

Es como un ruiseñor,

y sus aguas son plumas,
impulsos que levantan
a las frías estrellas.


Sus caricias son sueños,
entreabren la muerte,
son lunas accesibles,

son la vida más alta.

Sobre espaldas oscuras
las olas van gozando.


En el dia de mi cumpleaños desde la orilla del mar
para todos vosotros. Jorge Guillen poeta para la libertad y el amor.


Represéntase la brevedad de lo que se vive


"¡Ah de la vida!"...żNadie me responde?
¡Aquí de los antaños que he vivido!
La Fortuna mis tiempos ha mordido;
las Horas mi locura las esconde.

¡Que sin poder saber cómo ni adónde,
la salud y la edad se hayan huido!
Falta la vida, asiste lo vivido,
y no hay calamidad que no ronde.

Ayer se fue; mañana no ha llegado;
hoy se está yendo sin parar un punto;
soy un fue, y un será, y un es cansado.

En el hoy y mañana y ayer, juntos
pañales y mortajas, y he quedado
presente sucesiones de difunto.



D Francisco de Quevedo, el mas grande genio en lengua castellana.

He andado muchos caminos

He andado muchos caminos,
he abierto muchas veredas,
he navegado en cien mares
y atracado en cien riberas.

En todas partes he visto
caravanas de tristeza,
soberbios y melancòlicos
borrachos de sombra negra,

y pedantones al paño
que miran, callan y piensan
que saben, porque no beben
el vino de las tabernas.

Mala gente que camina
y va apestando la tierra...

Y en todas partes he visto
gentes que danzan o juegan
cuando pueden, y laboran
sus cuatro palmos de tierra.

Nunca, si llegan a un sitio,
preguntan adónde llegan.
Cuando caminan, cabalgan
a lomos de mula vieja,

y no conocen la prisa
ni aun en los días de fiesta.
Donde hay vino, beben vino;
donde no hay vino, agua fresca

Son buenas gentes que viven,
laboran, pasan y sueñan,
y en un día como tantos
descansan bajo la tierra.



Después del concierto maravilloso de esos dos genios de la música, de esos dos pájaros que son Sabina y Serrat no me resisto a la tentación de adornar esta pagina con unos versos de Machado. No serán los tan manidos y cantados pero no pro menos llenos de la magia del mejor poeta del siglo XX.

En Clave musical 2ª

Como quien viaja a lomos de una yegua sombría,
por la ciudad camino, no preguntéis adónde.
Busco acaso un encuentro que me ilumine el día,
y no hallo más que puertas que niegan lo que esconden.
Las chimeneas vierten su vómito de humo
a un cielo cada vez más lejano y más alto.
Por las paredes ocres se desparrama el zumo
de una fruta de sangre crecida en el asfalto.
Ya el campo estará verde, debe ser Primavera,
cruza por mi mirada un tren interminable,
el barrio donde habito no es ninguna pradera,
desolado paisaje de antenas y de cables.
Vivo en el número siete, calle Melancolía.
Quiero mudarme hace años al barrio de la alegría.
Pero siempre que lo intento ha salido ya el tranvía
y en la escalera me siento a silbar mi melodía.
Como quien viaja a bordo de un barco enloquecido,
que viene de la noche y va a ninguna parte,
así mis pies descienden la cuesta del olvido,
fatigados de tanto andar sin encontrarte.
Luego, de vuelta a casa, enciendo un cigarrillo,
ordeno mis papeles, resuelvo un crucigrama;
me enfado con las sombras que pueblan los pasillos
y me abrazo a la ausencia que dejas en mi cama.
Trepo por tu recuerdo como una enredadera
que no encuentra ventanas donde agarrarse, soy
esa absurda epidemia que sufren las aceras,
si quieres encontrarme, ya sabes dónde estoy.
Vivo en el número siete, calle Melancolía.
Quiero mudarme hace años al barrio de la alegría.
Pero siempre que lo intento ha salido ya el tranvía
y en la escalera me siento a silbar mi melodía



La segunda parte del articulo, no es menos importante que Serrat, el alumno aventajado de Satán, un Golfo por derecho propio, un poeta, un rapsoda, viviera en la época que viviera podría haber sido Don mendo o shakspeare, Lope o Quevedo, alguien que vive intensamente y que deleita a los demás con su poesía musicalizada o no.
Aprovecho a dedicar alguna canción a gente que pasa por aquí. Esta para Mamots.


Algunas veces vuelo
y otras veces
me arrastro demasiado a ras del suelo,
algunas madrugadas me desvelo
y ando como un gato en celo
patrullando la ciudad
en busca de una gatita,
a esa hora maldita
en que los bares a punto están de cerrar,
cuando el alma necesita
un cuerpo que acariciar.

Algunas veces vivo
y otras veces
la vida se me va con lo que escribo;
algunas veces busco un adjetivo
inspirado y posesivo
que te arañe el corazón;
luego arrojo mi mensaje,
se lo lleva de equipaje
una botella..., al mar de tu incomprensión.

No quiero hacerte chantaje,
sólo quiero regalarte una canción.

Y algunas veces suelo recostar
mi cabeza en el hombro de la luna
y le hablo de esa amante inoportuna
que se llama soledad.

Algunas veces gano
y otras veces
pongo un circo y me crecen los enanos;
algunas veces doy con un gusano
en la fruta del manzano
prohibido del padre Adán;
o duermo y dejo la puerta
de mi habitación abierta
por si acaso se te ocurre regresar;
más raro fue aquel verano
que no paró de nevar.

Y algunas veces suelo recostar
mi cabeza en el hombro de la luna
y le hablo de esa amante inoportuna
que se llama soledad.




Tantos recuerdos, toda una vida caminando a su lado, expresando lo que siento a través de sus canciones, mas amargas que dulces pero siempre llenas de vida y de ganas de encontrar un mas allá.
Esta otra para Domi.


¿que adelantas sabiendo mi nombre?
cada noche tengo uno distinto
y, siguiendo la voz del instinto,
me lanzo a buscar...-
-imagino- preciosa -que un hombre-
-algo mas, un amante discreto
que se atreva a perderme el respeto...
¿no quieres probar?
vivo justo detrás de la esquina,
no me acuerdo si tengo marido,
si me quitas con arte el vestido
te invito a champán-
le solté al barman mil de propina,
apure la cerveza de un sorbo
(acertó quien "el templo del morbo"
le puso a este bar)
peor para el sol
que se mete a las siete en la cuna
del mar a roncar
mientras un servidor
le levanta la falda a la luna
al llegar al portal nos buscamos
como dos estudiantes en celo,
un piso antes del séptimo cielo
se abrió el ascensor...
nos sirvió para el ultimo gramo
el cristal de su foto de boda
no falto ni el desfile de moda
de ropa interior.
-"en mi casa no hay nada prohibido
pero no vayas a enamorarte,
con el alba tendrás que marcharte,
para no volver
olvidando que me has conocido
que una vez estuviste en mi cama...
hay caprichos de amor que una dama
no debe tener"-
peor para el sol
que se mete a las siete en la cuna
del mar a roncar
mientras un servidor
le levanta la falda a la luna.
-es mejor- le pedí -que te calles,
no me gusta invertir en quimeras,
me han traido hasta aquí tus caderas...
no tu corazón-
y después... ¿para que mas detalles?
ya sabéis... copas, risas, excesos,
¿como van a caber tantos besos
en una canción?
volví al bar a la noche siguiente
a brindar con su silla vacía,
me pedí una cerveza bien fría
y entonces no se
si soné o era suya la ardiente
voz que me iba diciendo al oído:
-"me moría de ganas, querido
de verte otra vez"
peor para el sol
que se mete a las siete en la cuna
del mar a roncar
mientras un servidor
le levanta la falda a la luna.


Esta luna con la que todos soñamos, que nos abra la puerta cada noche, esa luna que nos gustaría encontrar.

Esta para la amiga que vive junto al mediterraneo y no esta junto a su gran amor, por que quizás cada gran amor no es eterno pero el amor no lo dudes que si lo es.


Hace demasiados meses
que mis payasadas no provocan tus
ganas de reir.
no es que ya no me intereses
pero el tiempo de los besos y el sudor
es la hora de dormir.
duele verte removiendo
la cajita de cenizas que el placer
tras de si dejo.
mal y tarde estoy cumpliendo
la palabra que te di cuando jure
escribirte una canción.
un dios triste y envidioso
nos castigo
por trepar juntos al árbol
y atracarnos con la flor de la pasión
por probar aquel sabor.
el agua apaga el fuego
y al ardor los años,
amor se llama el juego
en el que un par de ciegos
juegan a hacerse daño.
y cada vez peor
y cada vez mas rotos
y cada vez mas tu
y cada vez mas yo
sin rastro de nosotros.
ni inocentes ni culpables
corazones que desbroza el temporal,
carnes de cañón.
no soy yo, ni tu, ni nadie,
son los dedos miserables que le dan
cuerda a mi reloj.
y no hay lágrimas
que valgan para volver
a meternos en el coche
donde aquella noche en pleno carnaval
te empecé a desnudar.
el agua apaga el fuego
y al ardor los años,
amor se llama el juego
en el que un par de ciegos
juegan a hacerse daño.
y cada vez peor
y cada vez mas rotos
y cada vez mas tu
y cada vez mas yo
sin rastro de nosotros.




Joder, todo un mundo de canciones, son tantas y tantas.
y ahora una dedicadas a Susana

Yo no quiero un amor civilizado,
con recibos y escena del sofá;
yo no quiero que viajes al pasado
y vuelvas del mercado
con ganas de llorar.

Yo no quiero vecínas con pucheros;
yo no quiero sembrar ni compartir;
yo no quiero catorce de febrero
ni cumpleaños feliz.

Yo no quiero cargar con tus maletas;
yo no quiero que elijas mi champú;
yo no quiero mudarme de planeta,
cortarme la coleta,
brindar a tu salud.

Yo no quiero domingos por la tarde;
yo no quiero columpio en el jardín;
lo que yo quiero, corazón cobarde,
es que mueras por mí.

Y morirme contigo si te matas
y matarme contigo si te mueres
porque el amor cuando no muere mata
porque amores que matan nunca mueren.

Yo no quiero juntar para mañana,
no me pidas llegar a fin de mes;
yo no quiero comerme una manzana
dos veces por semana
sin ganas de comer.

Yo no quiero calor de invernadero;
yo no quiero besar tu cicatriz;
yo no quiero París con aguacero
ni Venecia sin .

No me esperes a las doce en el juzgado;
no me digas "volvamos a empezar";
yo no quiero ni libre ni ocupado,
ni carne ni pecado,
ni orgullo ni piedad.

Yo no quiero saber por qué lo hiciste;
yo no quiero contigo ni sin ti;
lo que yo quiero, muchacha de ojos tristes,
es que mueras por mí.

Y morirme contigo si te matas
y matarme contigo si te mueres
porque el amor cuando no muere mata
porque amores que matan nunca mueren.


y para Lune que no se le atragante el cafe de la mañana

Que el maquillaje no apague tu risa,
que el equipaje no lastre tus alas,
que el calendario no venga con prisas,
que el diccionario detenga las balas,
Que las persianas corrijan la aurora,
que gane el quiero la guerra del puedo,
que los que esperan no cuenten las horas,
que los que matan se mueran de miedo.
Que el fin del mundo te pille bailando,
que el escenario me tiña las canas,
que nunca sepas ni cómo, ni cuándo,
ni ciento volando, ni ayer ni mañana
Que el corazón no se pase de moda,
que los otoños te doren la piel,
que cada noche sea noche de bodas,
que no se ponga la luna de miel.
Que todas las noches sean noches de boda,
que todas las lunas sean lunas de miel.
Que las verdades no tengan complejos,
que las mentiras parezcan mentira,
que no te den la razón los espejos,
que te aproveche mirar lo que miras.
Que no se ocupe de tí el desamparo,
que cada cena sea tu última cena,
que ser valiente no salga tan caro,
que ser cobarde no valga la pena.
Que no te compren por menos de nada,
que no te vendan amor sin espinas,
que no te duerman con cuentos de hadas,
que no te cierren el bar de la esquina.
Que el corazón no se pase de moda,
que los otoños te doren la piel,
que cada noche sea noche de bodas,
que no se ponga la luna de miel.
Que todas las noches sean noches de boda,
que todas las lunas sean lunas de miel.





Ya acabo, no hago mas extenso esto, para al final este dedicado a nuestra amiga Viviendo sin ti.


Con su boina calada, con sus guantes de seda,
su sirena varada, sus fiestas de guardar,
su vuelva usted mañana, su salvese quien pueda,.
Su partidita de mus, su fulanita de tal.
Con su todo es ahora, con su nada es eterno,
con su rap y su chotis, con su okupa y su skin,
aunque muera el verano y tenga prisa el invierno
la primavera sabe que la espero en Madrid.
Con su otoño Velázquez, con su Torre Picasso,
su santo y su torero, su Atleti, su Borbón,
sus gordas de Botero, sus hoteles de paso,
Su taleguito de hash, sus abuelitos al sol.
Con su hoguera de nieve, su verbena y su duelo,
su dieciocho de julio, su catorce de abril.
A mitad de camino entre el infierno y el cielo...
yo me bajo en Atocha, yo me quedo en Madrid.
Aunque la noche delire como un pájaro en llamas,
aunque no dé a la gloria la Puerta de Alcalá,
aunque la maja desnuda cobre quince y la cama,
aunque la maja vestida no se deje besar,
"Pasarelas Cibeles", cárcel de Yeserías,
Puente de los Franceses, tascas de Chamberí,
ya no sueña aquel niño que soñó que escribía,
Corazón de María, no me dejes así...
Corte de los Milagros, Virgen de la Almudena,
chabolas de uralita, Palacio de Cristal,
con su "no pasarán" con sus "vivan las caenas",
su cementerio civil, su banda municipal.
He llorado en Venecia,
me he perdido en Manhattan,
he crecido en La Habana, he sido un paria en París,
México me atormenta, Buenos Aires me mata,
pero siempre hay un tren
que desemboca en Madrid.
Pero siempre hay un niño que envejece en Madrid,
pero siempre hay un coche que derrapa en Madrid,
pero siempre hay un fuego
que se enciende en Madrid,
pero siempre hay un barco que naufraga en Madrid,
pero siempre hay un sueño
que despierta en Madrid,
pero siempre hay un vuelo de regreso a Madrid.







Hoy en tono musical

Ella em va estimar tant...
Jo me l'estimo encara.
Plegats vam travessar
una porta tancada.

Ella, com us ho podré dir,
era tot el meu món llavors
quan en la llar cremàven
només paraules d'amor...

Paraules d'amor senzilles i tendres.
No en sabiem més, teniem quinze anys.
No haviem tingut massa temps per aprende'n,
tot just despertàvem del son dels infants.

En teniem prou amb tres frases fetes
que haviem après d'antics comediants.
D'histories d'amor, somnis de poetes,
no en sabiem més, teniem quinze anys...

Ella qui sap on és,
ella qui sap on para.
La vaig perdre i mai més
he tornat a trobar-la.

Però sovint en fer-se fosc,
de lluny m'arriba una cancó.
Velles notes, vells acords,
velles paraules d'amor...

Paraules d'amor senzilles i tendres.
No en sabiem més, teniem quinze anys.
No haviem tingut massa temps per aprende'n,
tot just despertàvem del son dels infants.

En teniem prou amb tres frases fetes
que haviem après d'antics comediants.
D'histories d'amor, somnis de poetes,
no en sabiem més, teniem quinze anys...

-------------------------------
TRADUCCION AL CASTELLANO
___________________

Ella me quiso tanto...
Yo la quiero todavia.
Juntos atravesamos
una puerta cerrada.

Ella, cómo os lo diria,
era todo mi mundo entonces,
cuando en la lumbre ardian
sólo palabras de amor...

Palabras de amor sencillas y tiernas.
No sabiamos mas, teniamos quince años.
No habiamos tenido demasiado tiempo para aprenderlas,
acababamos de despertar del sueño de los niños.

Teniamos bastante con tres frases hechas
que habiamos aprendido de antiguos comediantes.
De historias de amor, sueños de poetas,
no sabiamos mas, teniamos quince años...

Ella, quién sabe dónde esta,
ella, quién sabe dónde para.
La perdi y nunca mas
he vuelto a encontrarla.

Pero a menudo, al oscurecer,
de lejos me llega una canción.
Viejas notas, viejos acordes,
viejas palabras de amor...

Palabras de amor sencillas y tiernas.
No sabiamos mas, teniamos quince años.
No habiamos tenido demasiado tiempo para aprenderlas,
acababamos de despertar del sueño de los niños.

Teniamos bastante con tres frases hechas
que habiamos aprendido de antiguos comediantes.
De historias de amor, sueños de poetas,
no sabiamos mas, teniamos quince años...




Mañana es el dia, desde que anunciaron el evento estoy detras de el, primero esperar que salieran las entradas no fuera ser que se agotaran, despues de comprarlas ya solo la espera de que llegara el dia y mañana será, mañana puede ser un gran dia, mañana Serrat y sabina, dos pajaros a tiro, en Concierto. Bueno y no me conformo con una cancion que de una manera u otra ha pasado por todos mis blogs como son las paraules, una de las mas hermosas canciones de amor que conozco, hoy de regalo otras canciones extras.



Quiza porque mi niñez sigue jugando en tu playa
Y escondido tras las cañas duerme mi primer amor
LLevo tu luz y tu olor por donde quiera que vaya
Y amontonado en tu arena, guardo amor, juegos y penas, yo..

Que en la piel tengo el sabor amargo del llanto eterno
Que han vertido en ti cien pueblos, de Algeciras a Estambul
Para que pintes de azul, sus largas noches de invierno
A fuerza de desventuras, tu alma es profunda y oscura

A tus atardeceres rojos
Se acostumbraron mis ojos
Como el recodo al camino
Soy cantor, soy embustero
Me gusta el juego y el vino
Tengo alma de marinero
Y que le voy a hacer si yo...
Naci en el Mediterraneo
Naci en el Mediterraneo

Y te acercas y te vas, después de besar mi aldea
Jugando con la marea, te vas pensando en volver
Eres como una mujer, perfumadita de brea
Que se añora y que se quiere, que se conoce y se teme, ay...

Si un dia para mi mal viene a buscarme la parca
Empujad al mar mi barca, con un levante otoñal
Y dejad que el temporal, desguace sus alas blancas
Y a mi enterradme sin duelo, entre la playa y el cielo

En la ladera de un monte
Mas alto que el horizonte
Quiero tener buena vista
Mi cuerpo sera camino
Le daré verde a los pinos
Y amarillo a la jenista
Cerca del mar porque yo..
Naci en el Mediterraneo
Naci en el Mediterraneo



Yo no naci en el mediterraneo pero me siento embrujado por el, mi vida estara juto a el, en mi muerte, cuando llegue, decidi hace tiempo morar en el. Y aunque se empeñen en destrozarlo con mil urbanizaciones imposiblles, llenandolo de mierda hasta arriba, sus atardeceres rojos son parte ya de mis ojos.


Cuando la llama de la fe se apaga, y los doctores
no hallen la causa de su mal, señoras y señores
sigan la senda de los niños y el perfume a churros
que en una nube
de algodón dulce
le espera el Furo.

Goce la posibilidad de alborotar el barrio...
Por tres pesetas puede ser bombero voluntario
o galopar en sube y baja el mundo en un potrillo.
Dos colorados
tengo
y uno tordillo.

Suba usted, señor.
Anímese.
Cuelgue el pellejo en la acera.
Súbase
al tordillo de madera.
Y olvídese
de lo que fue y de qué modo
y cuélguese
en la magia de pasar de todo.

Móntese en el carrusel del Furo...
Súbase...
Dos boletos por un duro.

No se sorprenda si al girar, la luna le hace un guiño,
que un par de vueltas le dirán cómo alucina un niño.
Le aplaudirán desde un balcón geranios y claveles
y unos ojos
que le llenaron
de cascabeles.

Enfúndese en los pantalones largos de su hermano
y en la primera bocanada de humo americano
y el aire será más azul y la noche más corta.
Si no le cura,
al menos,
le reconforta.

Señor...
Anímese.
Cuelgue el pellejo en la acera.
Súbase
al tordillo de madera.
Y olvídese
de lo que fue y de qué modo
y cuélguese
en la magia de pasar de todo.

Móntese en el carrusel del Furo...
Súbase...
Dos boletos por un duro.


El carrusel del furo, es mi canto a la esperanza, a la magia de la sonrisa, no olvidarnos nunca que la vida es para sonreir, para amar, para vivir y no olvidarlo nunca. Porque si olvidamos la sonrisa, olvidamos los sueños, olvidamos la esperanza en encontrar el amor, entonces estaremos muertos.
Bueno y ya paro que podria seguir cantando y cantando a Serrat y ustedes se tienen que dedicar a sus cosas.



El rey del mundo

Hoy estoy mas cerca de ser el rey del mundo
hoy estoy as cerca de encontrar el tesoro
que tanto tiempo llevo buscando
El tesoro que al descubrirlo te das cuenta
que vale la pena dedicar toda la vida a el
el tesoro que al descubrirlo te das cuenta
que ni en toda la eternidad conseguirás
sacara a la luz los maravillosos prodigios
que te esperan en su interior.
Hoy me siento mas cerca de ser el rey del mundo
de cantar como el loco por las calles
canciones abandonadas por los cuerdos
canciones que solo suenan en la memoria de los locos
hoy me siento mas cerca de mar, del cielo
de la paz de la vida del día a día de una sonrisa.
Hoy me siento mas cerca de ser rey
aunque sea por un día
de ser monarca del cielo y de la tierra
de ser siervo de mis deseos y rey de la verdad.
Hoy es un día mas en el que busco un motivo
para ser el rey de un mundo, de un tesoro, de un corazón.

me duele

hoy me duele la mentira,
que me roben los sueños sin iniciarlos,
hoy me duele el derecho de pernada
de la amistad falsa y corrompida.

hoy me duele que entren donde no deben
que se mienta sobre lo que no se es
que se sientan con derecho a,
que abusen de mi.

Como otras veces hoy me siento violado
pero cada vez la violación es mas dolorosa
porque cada vez siento que me queda menos
que pueda soñar que pueda ser robado

Como otras veces hoy me prometo huir
y no dejar que la falsa amistad
se apodere de lo poco que me queda
hoy vuelvo a prometerme libertad.

Porque como un ratón vivo en la jaula
en un mundo que creo libre
y la falsa amistad dirige mis paso
en el laberinto hacia la nada

Libertad vedada, para crecer
libertad vedada para ser, para amar
al menos para intentar si esta
en las manos de este simulacro de Dios.

hoy no hay poesía, no hay belleza
hoy hay vomito de rabia e impotencia
por ser perseguido en nombre de la amistad
por ser destruido para salvaguardar la mas absoluta de las nadas.


Poco mas que decir, como algunos ya sabeis es el sino de mis ultimos años, un dios en la sombra que procura que nada se cree a mi alrededor, para sentirse poderoso.

La vida es Sueño

Sueña el rey que es rey, y vive
con este engaño mandando,
disponiendo y gobernando;
y este aplauso que recibe
prestado, en el viento escribe;
y en cenizas le convierte
la muerte ¡desdicha fuerte!
¡Que hay quien intente reinar
viendo que ha de despertar
en el sueño de la muerte!

Sueña el rico en su riqueza
que más cuidados le ofrece,
sueña el pobre que padece
su miseria y su pobreza;
sueña el que a medrar empieza,
sueña el que afana y pretende,
sueña el que agravia y ofende,
y en el mundo, en conclusión,
todos sueñan lo que son,
aunque ninguno lo entiende.

Yo sueño que estoy aquí
de estas cadenas cargado,
y soñé que en otro estado
más lisonjero me vi.

¿Qué es la vida? Un frenesí.

¿Qué es la vida? Una ilusión;
una sombra, una ficción
y el mayor bien es pequeño.

¡Que toda la vida es sueño
y los sueños, sueños son!




Calderón trae los clásicos hasta esta pagina abierta y que mejor que la vida es sueño para un soñador que solo y desgraciadamente vive de sueños y no de realidades. No hay duda que los sueños solo son eso sueños , irrealizable la mayor parte de las veces porque no depende de nuestra voluntad, dependen de otras muchas voluntades y conjunciones de sueños y realidades. Aunque también una cosa es cierta como la vida es sueño, no debemos dejar nunca de soñar para poder seguir viviendo porque el día que dejamos que esos sueños irrealizables o no dejen de pasar por nuestras cabecitas ese día dejamos de vivir.


Si Dios fuera una mujer

¿Y si Dios fuera mujer?
pregunta Juan sin inmutarse,
vaya, vaya si Dios fuera mujer
es posible que agnósticos y ateos
no dijéramos no con la cabeza
y dijéramos sí con las entrañas.

Tal vez nos acercáramos a su divina desnudez
para besar sus pies no de bronce,
su pubis no de piedra,
sus pechos no de mármol,
sus labios no de yeso.

Si Dios fuera mujer la abrazaríamos
para arrancarla de su lontananza
y no habría que jurar
hasta que la muerte nos separe
ya que sería inmortal por antonomasia
y en vez de transmitirnos SIDA o pánico
nos contagiaría su inmortalidad.

Si Dios fuera mujer no se instalaría
lejana en el reino de los cielos,
sino que nos aguardaría en el zaguán del infierno,
con sus brazos no cerrados,
su rosa no de plástico
y su amor no de ángeles.

Ay Dios mío, Dios mío
si hasta siempre y desde siempre
fueras una mujer
qué lindo escándalo sería,
qué venturosa, espléndida, imposible,
prodigiosa blasfemia.

Acercamos por primera vez a Benedetti, controvertido donde los haya.
Pero personalmente uno de los grandes contemporáneos, sera por ese acento suyo, sera por mengana o vete tu a saber porque.
Seguro que no sera su ultimo acercamiento a estas paginas

¿ Porque será?

¿ Porque será?

Si escucho a alguien suspirando invento historias de amor. Si te oigo a ti suspirando vivo una historia de amor. Si suspiro yo es que no queda historia de amor.

buterfly


Como una mariposa revoloteas
dejas que tus delicadas alas
surjan entre mis parpados
creandome una ilusion real

Como una mariposa te posas
como una mariposa ya vuelas
dejo que tomes en silencio
lo mejor que queda en mi

como una mariposa paras
si mi voz alzo un poco
si mi movimiento se vuelve brusco
como una mariposa

Y temo que tu vida en mi
sea como la de la mariposa
solo unas horas o unos dias
hermosa mujer alada.

Visita I

Recorrer las calles nuevamente de esta ciudad
Sentir que el sol, que la sal esta en mi día a día
Buscar el azul del cielo, el azul del mar
buscar el azul de unos ojos que gritan libertad.

Dejar que los acentos se vuelvan de nuevo familiares
que me acaricien ces y zetas, que el son son
de una risa malagueña me haga sonreír
buscar el sonido de la voz desconocida.

Sentir que todo cambia al pisar sus calles
Que mis pasos son los que doy
aunque a veces busque el silencio
intentado escuchar por donde van los tuyos.

Y pregunto al sol, tirado en la arena
si acarició tu piel
le pregunto si es tan suave como pienso
Pero calla como callas tu.

Y mis cantos de sirena nadie los escucha




En directo, en la mañana malagueña para todos ustedes.

Colores en el mar

Hay mares tan azules que al enfrentarte a ellos
de frente, te asalta el miedo de ser engullido
y no poder ser tu mismo si te zambulles.
Hay mares que te llaman
y en ese momento el recuerdo de las sirenas
llevando a viejos y experimentados marineros
al fondo te hacen pensar.
Hay mares marrones llenos de algas
en los que sabes que si alguna vez
tienes que salir de su lecho
saldrás impregnado de su color,
de su sabor, de su modo de afrontar
el paso de los tiempos por sus olas.
Y decido como marinero calzarme la mejor gorra,
guiñar un ojo al destino
y embarcarme en un vaivén hacia el horizonte,
me gusta tanto al anochecer,
sentir como me abraza su frío y como se torna calor.
Con diez poemas por banda , viento en popa a toda vela .........



Tiempo de vacaciones en los que intentare seguir actualizando una vez al dia, a lo mejor me retraso alguna vez pero si es asi llo recuperare en la medida de lo posible.
Desde Malaga para el mundo Feliz Navidad. Uys no eso no es aun, feliz Verano a todos los del hemisferio Norte, alo sdel sur, pues eso Arroparos.

Apuntes de tu anatomia en blanco y negro

El juego de descubrir tu piel;

Anatomía de mujer.

Sátiro en el día a día del recuerdo,

En silencio sin Voz.

Dulce anatomía en Blanco y negro,

Placer en color

Dibujando con los dedos

Tus huesos marcados.

Descubrir con fervor,

El ombligo del mundo

Desde donde soñar

El asalto a la flor del deseo.

Labios que se unen en el deseo

Labios que se abren en silencio.

Descubrir con lengua de serpiente

Lo que tus dedos reconocen día a día.

Dulce anatomía en blanco y negro,

Espalda de Diosa dañada

Por la euforia del poder.

Caricias en sueños,

Imagen grabada en mis pupilas.

Cuerpo de mujer viva

Rodeada de deseo,

Cubierta de miradas,

Aromas de Madrid

En tierra extraña.

Tan solo apuntes

De tu anatomía en Blanco y negro


Algo reciente que dedique a mi amiga Viviendo sin ti, ante un vídeo fantástico con retazos de su cuerpo. Es poco comparado con los halagos que merece la muchacha en cuestión pero quede como un homenaje a la insultante juventud de su cuerpo.


Poema 11

Te me mueres de casta y de sencilla:
estoy convicto, amor, estoy confeso
de que, raptor intrépido de un beso,
yo te libé la flor de la mejilla.

Yo te libé la flor de la mejilla,
y desde aquella gloria, aquel suceso,
tu mejilla, de escrúpulo y de peso,
se te cae deshojada y amarilla.

El fantasma del beso delincuente
el pómulo te tiene perseguido,
cada vez más patente, negro y grande.

Y sin dormir estás, celosamente,
vigilando mi boca ¡con qué cuido!
para que no se vicie y se desmande.



Miguel Hernandez, Poeta, campesino, padre, esposo, hombre, humanidad en su mas preciado significado. Miguel Hernandez desdibujada su poesía en medio de luchas políticas, pero al final , al final solo queda la palabra, la palabra del hombre que no se cansaba de descubrir y de aprender todo lo que sus nuevos amigos le enseñaban, la palabra del hombre que busco enseñar a los demás lo que el sabía. Miguel Hernandez como hombre que ama, con sus miedos, sus temores, pero plenamente. Me ha costado sacarle de la urna en la que guardo su poesía, pero aquí está al fin.

Mujer

Tu me trajiste un poco de algas marinas
en tus cabellos y un olor de viento,
que viniendo de lejos llega grave
de ardor, había en tu cuerpo bronceado
o la divina
simplicidad de tus formas esbeltas:
no amor ni sufrimiento, un fantasma,
una sombra de la necesidad que vaga
serena e ineluctable por el alma
y la disuelve en júbilo, en encanto, serena,
para que pueda el viento del sudeste
llevarla al infinito.
¡Que pequeño y ligero es el mundo en tus manos!


Una de nuestros colaboradores mas prolíficos nos descubre a Dino Campana, Poeta Italiano que pese a solo haber publicado un libro de poesía en vida es el punto de referencia para la nueva poesía italiana en el siglo XX. Dino Campana un poeta que no supo convivir con su locura.

Mi epitafio


Este hombre un dia soñó
y su sueño durará eternamente.

ME dicen que soy tierra

Me dicen que soy de tierra,
digan más bien que soy sueño
que el aire me vuelve nube
y el agua me torna fuego.
Digan más bien que soy sombra
de la pena al pensamiento
que por rozarme la carne
dicen hombre pero es sueño.
Si resbala el corazón
digan soy nube de invierno
que por penas se derrama
y se enciende por deseos.
Me dicen y dicen... nada,
dimensión de río y viento,
digan más bien que soy grito
penando entre el ser y el sueño.


En el día de San Fermin , que mejor que un poeta navarro, que se ha marchado no hace demasiado. Forma parte de esa generación de poetas que creció en la dictadura y que supo romper mil prejuicios. deja una obra no demasiado prolífica aunque si interesante. Otro detalle interesante de su biografía es que nos encontramos ante uno de esos sacerdotes que a finales de los setenta principio de los ochenta se echo a la calle para ayudar a los mas pobres, viviendo en sus propias chabolas como uno mas. Espero que os guste

Mientras tu existas


Mientras tú existas,
mientras mi mirada
te busque más allá de las colinas,
mientras nada
me llene el corazón,
si no es tu imagen, y haya
una remota posibilidad de que estés viva
en algún sitio, iluminada
por una luz—cualquiera...
Mientras
yo presienta que eres y te llamas
así, con ese nombre tuyo
tan pequeño,
seguiré como ahora, amada
mía,
transido de distancia,
bajo ese amor que crece y no se muere,
bajo ese amor que sigue y nunca acaba.


Angel Gonzalez de nuevo, Este es un poema con el que me he sentido demasiado tiempo identificado. Ojala algún día hayáis sentido tantas cosas hermosas, ojala hayáis sabido romper las cadenas para seguir viviendo.

Que no se pierda

Estalla tu risa...
Relámpago prodigioso
en el silencio opaco...
Y vibra el aire
de fulgores irisados
temblando,
atravesado.

Dame, mi vida,
dame
la luz que quiebra
mi horizonte velado
y sienteme,
que no se pierda...,
el mundo que creamos
la sonrisa de niña enamorada

se

Se que estoy vivo.

Y se que esto es lo que me obliga un día morir.

Se que las olas que vienen y van, ahora,

frente a la playa y a las ausencias,

un día llevaran mis cenizas,

probablemente con la misma compañía que tengo ahora.

Inicio de fiesta, fuego,

el cielo ardiendo por la mano del hombre,

yo hombre mortal arderé por la mano de otro hombre.

Se que solo soy lo que quiero ser,

se que espero sin esperanza

pero de esperanza me lleno cada mañana.

Se que estas oculta en ti

y lleno de respeto espero,

espero con esperanza renovada,

espero con mis esperanzas desaparecidas.

Se que estoy vivo y debo morir,

abre tus brazos para que mi reposo eterno sea dulce

y para que en el futuro la esperanza

pueda ser la cuna de esta humanidad desbocada.


Otro trocito del pasado que acerco a este rincón.



Deseo Adverso

De qué color son tus ojos
que no pueden con los míos
amarrarse perdidos
uno a otro
como cascada de pozos que se abarcan asidos

De qué formas son tus senos
inimaginables,
imposibles de pensarse anclados en mi boca.

Y tus labios.
¿A dónde sensación entreabierta de deseos
llevan a soñar tus labios?

A tu beso impensado,
casto,
natural,
eternamente húmedo de sabores sabios,
de sabores labios.

De qué material son tus amores
que ahora sometido a mi alma no convenzo
de no amar,
de cerrar su puerta de camino y abismo incierto,
del adiós sin comienzo
para evitar el vértigo inmenso
de tomar tu piel
- como al verso árido -
ebrio,
hambriento,
irreverencial,
exacerbado.

Nos presenta Mamots hoy, a Gary Daher Canedo, un escrito boliviano que representa la frescura que viven hoy en dia las letras hispanoamericanas.

Gracias por la colaboracion

Lagrimas Negras

En el camino de vuelta de casa
todo es gris, lluvia,
Crisol de voluntades
tamiz por el que pasamos
los sentimientos
palabras silenciadas y escuchadas
corazones vivos que laten al compás.
alegrías, compás tac tac tac
ole ole ole, tac tac tac
Unos dedos recorriendo el Piano
Ole Don Bebo
Una voz reuniendo los cachitos de mi alma
Ole Cigala
Tu, yo y todo el sentimiento en dos corazones
y miramos y es el mismo.


Poco Que explicar, La música reanima mi alma y cuando alguien fusiona la música como lo hicieron en ese maravilloso Disco Bebo Valdes y Diego El Cigala, todo se fusiona con mi alma y creo que también con el tuyo.

¡CUÁNTOS PERFUMES! ¡CUÁNTOS CÓDIGOS!

Trae y lleva el viento
mariposas que nacen de tus axilas
Sobre un límite de sdeas cautelosas
que perfilan tus dominios
El mar depone a nuestros pies
su amarga desventura
Entierra almendras en su ola
Mueve velos como siglos ¡oh Dios! Purificándonos
Su estandarte a jirones Su cáustica memoria inextinguible.
Embanderados estamos aquí por el oleaje
Por sus frutos sellados
Sus murallas gastadas del vacío
Herrumbres solitarias de la noche
heridas en andar hacia el incendio
donde en círculos fieles el corazón estalla
¡Cuantos perfumes! ¡Cuántos códigos
que dirigen la muerte!
Somos el mismo grito repetido en las antípodas
Una hoja obediente debajo de la tierra
El esqueleto que erosiona a la rosa en su médula
Las hebras de sangre más allá de este miedo
Trae y lleva el viento
mariposas que nacen de tus axilas

Nos regala Domi, un acercamiento a la poesía surrealista Sudamericana de la pluma de Maria Meleck Vivanco , poetisa argentina. Nos promete ir descubriéndonos nuevas letras y desde aqui le animamos a hacerlo. Gracias.

Recursos Blog & Web

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"He aquí que el silencio fue integrado
por el total de la palabra humana,
y no hablar es morir entre los seres:
se hace lenguaje hasta la cabellera,
habla la boca sin mover los labios,
los ojos de repente son palabras...

...Yo tomo la palabra y la recorro
como si fuera sólo forma humana,
me embelesan sus líneas
y navego en cada resonancia del idioma..."

Pablo Neruda
(Chile, 1904 -1973)

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