016 Rompe.

Se llamaba ...., da igual como se llamaba.
Me encontro, la encontre, quizas solo fue que nos encontramos
Pero la ame, decidida y descarnadamente.
Me entrego lo que escondió celosamente
en años y años, de hijos y golpes
de ilusiones y desprecios
de entrega y abuso.
Me entrego la parte de mujer que protegia
y me enseño que yo  podia entregarme
que podia vivir, amar, sentir, crecer.

Y como la ame ....
Sus lagrimas y su lucha
se hicieron mia,
los golpes vividos junto a ella en su puerta
forjaron una parte de mi.
vivi el miedo en la mirada de una niña
vivi la decision de vivir en la mirada de una mujer.

Aprendi el valor de la lucha,
contra los golpes la decision,
contra el insulto la fuerza,
contra el miedo el amor,
amor a la vida, a los que queremos, a nosotros mismos.
Y aprendi a amar y la ame.
Y aprendi a romper con la nada
y a desear ser.

Y hoy amo, tambien en parte  gracias a ella
a su lucha
a que me enseño a romper con el pasado
aunque el pasado llevara su nombre marcado
en mi corazon doliente.
Y gracias a lo compartido
aprendi a valorar mi piel
aprendi el valor de mis besos.
y la ame, como nunca habia amado
como preludio de como hoy amo.

Aun en la distancia me brota la emocion
y aun sin saber de ella no  puedo evitar
sentir orgullo por esa mujer
que un dia decidio romper
que un día decidió ser ella misma.




 A todas las mujeres maltratadas, que en mi alma se encarnan en la figura de esa mujer que marcó mi vida, que me enseñó otra forma de vivir, me enseñó a Vivir,

Tomemos El Pais.

Parece que la poesia toma auge en el panorama literario español. Parece que por fin, los poetas no solo son la referencia espiritual ideologica sino tambien salen a la calle con posibilidad de adquirirlos de manera masiva.
Siempre me ha parecido lamentable que en las Librerias la poesia se encuentre en el lugar mas recondito, escondidada, en las estanterias inferiores , Mi libreira Mendez - CULPABLES -.(no podia dejar soltar algo que me fastidia cada ve que voy)

Por fin.El próximo domingo, los lectores podrán conseguir, junto con EL PAÍS, una antología de Juan Ramón Jiménez y otra de Antonio Machado por 8,95 euros. Son los dos primeros libros de una colección de poesía escrita en lengua española que comienza el periódico y que estará en los quioscos cada miércoles por 8,95 euros la entrega. El tercer volumen, de Federico García Lorca, aparecerá el miércoles 26.

"Al querer expresarlo todo cada poema es una última voluntad"

"Que un diario saque 30 libros de la mejor poesía del siglo XX es un acontecimiento extraordinario que yo creo no se ha hecho nunca en la prensa española. Pensar que puede haber cientos de miles de lectores de EL PAÍS que van a tener a su alcance un libro excepcional cada semana es un hecho cultural impresionante", dice José Manuel Caballero Bonald, poeta, novelista, ensayista y director de esta antología.

Para él, en los poemas seleccionados de Federico García Lorca, Antonio Machado, Rafael Alberti, Pedro Salinas, Miguel Hernández, Ángel González, José Ángel Valente, Octavio Paz, Jorge Guillén, Blas de Otero, José Hierro, Luis Cernuda, Pablo Neruda, Claudio Rodríguez, Vicente Aleixandre, Alejandra Pizarnik, Gerardo Diego y así hasta completar la treintena de autores, el lector encontrará "la belleza de la palabra más el armazón del contenido que cada literato les da. Y esas dos cosas juntas son las que consiguen que el poema llegue, emocione y se viva de una forma mejor, o por lo menos más intensa".

El sacrificio de dejar fuera a los autores que no están en la colección ha sido la parte más difícil para el poeta, que afirma que hubiera pasado lo mismo si los seleccionados hubieran sido 40. También escoger qué partes de su obra entraban en los libros es una cuestión difícil de resolver al gusto de todos. Porque según Caballero Bonald -Premio Nacional de Poesía en el año 2006, entre otros galardones-, las antologías son como un testamento: "Cada poema es como una última voluntad. Un poeta en sus textos quisiera sintetizar sus experiencias como si le fuera la vida en ese tratamiento de las palabras. Por eso, todo poema es una última voluntad, una necesidad de expresarlo todo intensamente. De ahí la dificultad".

Con esta colección, Caballero Bonald pretende que el lector abra los libros sin prejuicios, sin la necesidad de tener que entenderlo todo. Para él, el éxito sería si los poemas -sin ser ni necesarios ni un lujo- se convirtieran en algo cotidiano, en la búsqueda de un compañero que conversa con el lector y le acompaña. "Me gustaría que, de repente, cualquier persona lea un poema y se emocione con las palabras. Que ojalá descubran algo desconocido, una especie de sentimiento, algo muy diferente a la prosa y a lo que encuentran en la prensa todos los días".

Cada libro, de tapas duras, cuenta además con un prólogo que explica al autor. La elección de cada uno de ellos ha sido también labor de Caballero Bonald y del equipo que él ha dirigido. La intención de esos textos (en esta página publicamos párrafos de los tres primeros): acercar al lector a los poetas sin ningún tipo de complejidad. Así, explican y enseñan qué significan esos poetas Emilio Lledó, el propio Caballero Bonald, Juan Luis Cebrián, Bryce Echenique, Sergio Ramírez, Joan Manuel Serrat, Jorge Edwards, Gonzalo Suárez o Manuel Rivas.

Una gran noticia en la que a base de rascarnos un poquito el bolsillo obtendremos palabras, emociones, sueños.

Ojala los demas sigan en su linea y se copien y nos saquen otra coleccion por otro lado y llenen los kioscos de poesia.

Se quedó dormido ......

Se quedó dormido en las paredes del tiempo
con su eco infinito de espuma
-como cascabeles que suenan intermitentes
en el dolor y la dicha de sus bahías y acantilados-,
y sus olas se ciñen a los viajeros
enredándose en la oculta profecía de un puerto,
en el suspiro de un adiós,
en el aroma de marismas y yodo,
en el horizonte de una mirada fundida
hasta agotar el ocaso.
Tú, mar, sin nombrarte siquiera,
empiezas donde acaban mis nostalgias;
velas la noche y el día;
eres labio de sal,
arquitecto del reflejo
de la bóveda estrellada
cada vez que se arrodilla la tarde ante tu espejo,
                                            en la esperanza contada con mis dedos.
Desde este sur aterciopelado
como amapolas de pasión epistolar,
cuando extiendes tus brazos sedosos de levante
y el sol no encuentra arista donde romperse;
un rumor de coral,
firma nuestro pacto de sangre.
Ya no te pediré más
que me devuelvas el hijo que me quitaste.


Poesía: Última plegaria.    Autor: Carlos Gargallo Martínez ©

Carlos Gargallo , hermano en letras, me envía este poema para publicarlo y yo no puedo mas que agradecérselo e invitarle a que siga enviándonos cosas, así como invitaros a todos para que visitéis su Blog , Hablando abonico que nos llega desde Murcia.


Un saludo a todos y a disfrutar con el amigo Carlos.

Manifiesto de Apoyo a Garcia Montero

 

El catedrático de la Universidad de Granada, Luis García Montero, ha sido condenado por injurias graves a un profesor de su mismo departamento que viene sosteniendo, desde hace años, que Lorca era un fascista asesinado por los suyos y que Ayala fue valedor del fascismo. El condenado, ha decidido no recurrir la sentencia y abandonar de manera definitiva su docencia en la Universidad de Granada.

 

Luis García Montero, dijo que la Universidad de Granada tenía un problema, el de ese profesor disparatado que somete a sus alumnos a un adoctrinamiento insensato. Ahora, la Universidad de Granada tiene dos problemas: ese presunto profesor, cuenta con un incomprensible refrendo judicial para seguir propalando sus felonías, mientras la Universidad pierde a uno de sus mejores profesores. Enhorabuena.

 

Todos nosotros, profesores, alumnos y ciudadanos, nos sentimos condenados por esa misma sentencia y queremos hacer público nuestro refrendo a la fecunda trayectoria del catedrático Luis García Montero, al valor de su magisterio y a su contrastada defensa de la dignidad de las personas y las instituciones libres. Perdemos a alguien muy valioso y nos quedamos con lo que hay. Y no sabemos callarnos.

 

Benjamín Prado, Miguel Ángel Aguilar, Miguel Ríos, Mariano Maresca, Juan Vida, Caballero Bonald y Joaquín Sabina

 

 

Y YO 

¿Fue como beso o llanto?

¿Fue como beso o llanto?
¿Nos hallamos
con las manos, buscándonos
a tientas, con los gritos,
clamando, con las bocas
que el vacío besaban?
¿Fue un choque de materia
y materia, combate
de pecho contra pecho,
que a fuerza de contactos
se convirtió en victoria
gozosa de los dos,
en prodigioso pacto
de tu ser con mi ser
enteros?
¿O tan sencillo fue,
tan sin esfuerzo, como
una luz que se encuentra
con otra luz, y queda
iluminado el mundo,
sin que nada se toque?

Pedro Salinas

Antes de amarnos

¿Qué fuimos antes de amarnos?
¿Quién eras tú?
¿Y yo quien era?
Fría lumbre en los labios contenida,
rígido corazón opaco,
áspero fruto mi vientre,
ligero ropaje de verano tu mirada.

Ahora que nos amamos...
fuego somos donde mariposas se suicidan,
cuerpos de luz,
piel ardiendo en rojas llamas,
hechizo inacabable.

Unidas en el mismo cuerpo sombras somos,
sueños revelados en poemas,
atraídas mareas por la luna,
enormes olas de amores fatigadas.

Ahora que te amo...
un insecto que nace en las mañanas
y muere por la tarde entre tus muslos soy,
suspendidas gotas de placer,
suspiro de Sol en el cenit,
sirena de agua dulce,
develada estrella bajo tu cuerpo.

Ahora que tú me amas...
eres símbolo de alianza entre los dioses,
amuleto colgando de mi cuello,
turbulenta agua con que mis flores riego,
lámpara que guía a los ciegos soy.

Ahora que nos amamos...
somos raíces cálidas de la tierra

Si alguna vez no hubieses existido,
si el calor de tus muslos no me hubiese
buscado como un látigo preciso
y mis ambigüedades electivas
-los días más oscuros de mí mismo-
no te hubiesen tenido como saldo
de afirmación o excusa,
es posible
que este volver a casa en soledad
y demasiado pronto,
me recordase ahora un poco menos
al joven que apostaba por el mundo,
con el mundo a su espalda.

Sólo el amor es duro.
Metidos en la noche, regresando
entre la potestad y la mentira,
hablamos del poder o de los sueños
al hablar del abrazo.
Y no lo sé tal vez, no sé si me recuerdo
prisionero de un cuerpo o libre junto a él,
buscando salvación o en servidumbre,
miserable y maldito, pero atónito.

Quizás sólo se trata de que no estás aquí,
de que perder es duro para todos
y el amor me hace falta, como sabes.
Quizás contigo estuve
tan demasiado cerca de tu reino,
que necesito ahora desmentirte,
utilizar los trucos que uno tiene
para poder seguir.

Porque somos así seguramente,
huellas equivocadas,
solitarias hogueras de un camino,
paraísos de cuatro habitaciones
que sólo se comprenden
después de haber firmado muchas veces,
precisamente ahí,
donde pone El viajero.

Y a mí, ya que prefiero escoger mis derrotas,
quiero que me recuerdes derrotado,
como quien algo espera
más allá de los tiempos y los hechos.
Quizás porque haga falta haberlo presagiado
o porque, en todo caso, nadie sabe
dónde acaban los sueños.

Luis Garcia Montero

Llorar a lágrima viva

Llorar a lágrima viva.
Llorar a chorros.
Llorar la digestión.
Llorar el sueño.
Llorar ante las puertas y los puertos.
Llorar de amabilidad y de amarillo.
Abrir las canillas,
las compuertas del llanto.
Empaparnos el alma, la camiseta.
Inundar las veredas y los paseos,
y salvarnos, a nado, de nuestro llanto.
Asistir a los cursos de antropología, llorando.
Festejar los cumpleaños familiares, llorando.
Atravesar el África, llorando.
Llorar como un cacuy, como un cocodrilo...
si es verdad que los cacuíes y los cocodrilos
no dejan nunca de llorar.
Llorarlo todo, pero llorarlo bien.
Llorarlo con la nariz, con las rodillas.
Llorarlo por el ombligo, por la boca.
Llorar de amor, de hastío, de alegría.
Llorar de frac, de flato, de flacura.
Llorar improvisando, de memoria.
¡Llorar todo el insomnio y todo el día!

Oliverio Girondo

Underground

Under water grottos, caverns
Filled with apes
That eat figs.
Stepping on the figs
That the apes
Eat, they crunch.
The apes howl, bare
Their fangs, dance,
Tumble in the
Rushing water,
Musty, wet pelts
Glistening in the blue.

Bajo grutas, cavernas de agua
Llenas de monos
Que comen higos
Pisando los higos
Que los monos
Comen, los aplastan
Los monos aullan, desnudos
Sus colmillos, bailan
Tropiezan en
las aguas torrenciales
Húmedas lluvias, mojadas
Brillando en el azul.

Barack Obama