La Vida Ausente

La vida estaba en otra parte,
de esa forma en que ciertas mujeres no están para nosotros,
de esa idéntica forma en que nos negamos a estar
para ciertas mujeres.

La vida en ocasiones dejaba adivinarse,
acertaba a sugerirse en su esplendor,
nos concedía un poco de esa vida que todos merecemos,
donde los días bastan a nuestra ambición
y somos casi justos, animosos,
incapaces del llanto o la derrota,
donde tanto gustamos de la vida que la vida nos da
que creemos colmado el breve afán de gloria
a que todos, sin duda, tenemos derecho.
Eso dejaba adivinar la vida en ocasiones,
pero es tan rara la verdadera vida, y tan efímera,
que su misma importancia nada importa,
pues nos deja sabor de incumplimiento,
nos fuerza a desear la vida verdadera.

Quizá nunca entendimos el libro de la vida,
o, entendiéndolo, nos negamos a admitir su desenlace:
que el ocultamiento y la indisposición sean su esencia.
un enigmático no acudir a las citas.
un íntimo estar siempre en otra parte.
Porque la vida estuvo siempre en otra parte.

A mis ojos eres una joya ...

Para algunos serás lo inadvertido,
lo invisible serás,
cuando ya no existe;
pero a mis ojos eres una joya,
el tesoro que yace en las arenas
de vivir en el tiempo,
y que ha resucitado con mis ojos.

Mirar es un quehacer de arqueología,
la tarea de amor para el presente.

En tí lo más común es sustantivo.
Lo más trivial en ti te hace ser única.

Todo mi alrededor urde su magia.
En mi aledaño, todo se aproxima,
porque no miro el oro:
transfiguro en otro todo aquello que ahora miro.

No veo aquí una rueda:
es movimiento.
No toco aquí una máquina:
es la carne.
Esta pieza que engrana mueve el mundo,
y el eje de cristal que la divide
le da la solidez que nos sostiene.

No hay nada tan sutil en que concluyas
como el honor de estar entre las cosas.

Alhajas del azar,
aquí en su cúspide:
en la pura pirámide del día.

Poema de Carlos Marzal

Libro "Ánima mía"

El origen del mundo

No se trata tan sólo de una herida
que supura deseo y que sosiega
a aquellos que la lamen reverentes,
o a los estremecidos que la tocan
sin estremecimiento religioso,
como una prospección de su costumbre,
como una cotidiana tarea conyugal;
o a los que se derrumban, consumidos,
en su concavidad incandescente,
después de haber saciado el hambre de la bestia,
que exige su ración de carne cruda.

No consiste tan sólo en ese triángulo
de pincelada negra entre los muslos,
contra un fondo de tibia blancura que se ofrece.
No es tan fácil tratar de reducirlo
al único argumento que se esconde
detrás de los trabajos amorosos
y de las efusiones de la literatura.

El cuerpo no supone un artefacto
de simple ingeniería corporal;
también es la tarea del espíritu
que se despliega sabio sobre el tiempo.
El arca que contiene, memoriosa,
la alquimia milenaria de la especie.

Así que los esclavos del deseo,
aunque no lo sospechen, cuando lamen
la herida más antigua, cuando palpan
la rosa cicatriz de brillo acuático,
o cuando se disuelven dentro de su hendidura,
vuelven a pronunciar un sortilegio,
un conjuro ancestral.
Nos dirigimos
sonámbulos con rumbo hacia la noche,
viajamos otra vez a la semilla,
para observar radiantes cómo crece
la flor de carne abierta.

La pretérita flor.

Húmeda flor atávica.

El origen del mundo.

Prepárate niña, porque cuando me dices estas cosas me pongo de un romántico  que olvido el romanticismo en la puerta de tu habitación para devorar tu cuerpo con tantas ganas como pasión desbordas y mojas mi boca.

De Anima Mia

Todo mi corazón cabe en tu mano
y en este corazón ya cupo el mundo:
el mundo que no cabe en parte alguna
salvo en tu mano dios, la continente
… Todo mi corazón sabe en tu mano,
conoce por tu piel la piel del mundo,
que nunca nos contiene en cuanto somos,
algo que sólo puede el corazón.
… Todo mi corazón sangra en tu mano,
se purga con dolor de un mundo enfermo,
se purifica en ti, y tú lo sanas…
Mi tuyo corazón ya no es el mío,
mi tuyo corazón arrebatado,
la propiedad privada de tu mano.
Nada de cuanto he escrito lo he entendido.
Nada sabe de ti la inteligencia.
Tampoco el corazón, y sabe todo



Anima Mia, es el nuevo libro de Carlos Marzal que edita Tusquets y que ya estoy deseando devorar.
Aqui os dejo un pequeño fragmento que aun me hace desear mas tener este libro en mis manos.

La pequeña durmiente

No es que el mundo esté bien: es que no existe.
No hay nada alrededor:
sólo tu sueño.
Nada tiene más ley que tu abandono,
tu suave abjuración ,
la dulce apostasía que te ausenta.
No hemos fundado el mundo: nunca cambia.
Pero este cuadro es nuevo
-padre e hija-,
porque sólo el amor es diferente,
sin por ello dejar de ser lo mismo.
El anchuroso mundo, que no importa,
gravita en torno a ti: lo has imantado,
y vive irreprochable hacia tu brújula.
Lo innúmero se rinde a tu unidad sencilla.
Durmiente flor desnuda en mis palabras,
adormidera de los desencantos,
prístina amapola pálida.

Carlos Marzal
De "Metales Pesados"

El poema de amor que nunca escribiras

Debería nombrar (debería intentarlo)

el afán hasta hoy por ti dilapidado

en perseguir amor, que quizá fuera tanto

como el afán de huir, fatigado hasta el asco,

de todas las trastiendas, repletas de fracasos,

que los cuerpos arrastran, y en que nos arrastramos.

Debería acoger, dar lugar a unos labios

que nombraran sin fe, sólo de cuándo en cuándo

-por momentos, sinceros; por momentos, falsarios-

diálogos de alcoba que pareciesen tangos

(eso acaban por ser, o algo más triste acaso,

siempre que en la distancia solemos evocarlos):

De esta vida tan sucia, de sus trabajos vanos,

me consuela, mi amor, el fingir, fabulando,

otra eterna contigo, cogidos de la mano.

Y habría de alojar dictámenes sagrados,

con los que, ya bebidos, tanto nos excitamos:

De entre todas las perras que en la noche he tratado,

la más perra eres tú. Debería, malsano,

contener esas citas de los domingos vastos,

insulsas y festivas, amasadas de hartazgo,

en que la vida toda se obstina en maltratarnos,

con su aire de ramera experta en el contagio

del odio hacia la vida, del tedio y del cansancio.

No podrían faltar los cuerpos del verano,

cuando la adolescencia ardía por el tacto,

en especial aquél de todo lo vedado.

Ni habría de omitir el vicio solitario,

por el amor perdido en inventar los rasgos

del amor, que, entretanto, no dormía a tu lado.

Y en él habitarían con todo su sarcasmo

-al fin y al cabo son tristes muertos de antaño,

fragmentos de tu vida que salvas del naufragio-

las cartas sin respuesta; yesos aniversarios,

tiernamente ridículos después de celebrados,

que dejan en el alma aroma a mal teatro.

Y los reproches mutuos, merecidos y agrios,

dirigidos al centro del dolor, como un dardo

con toda la miseria que acarrean los años.

El placer del acoso, cuando el amor intacto,

y cuando la ignorancia, ese bálsamo arcano,

no señalaba límites al indudable ocaso.

El maldito poema tanto tiempo aplazado,

y que no escribirás, porque el tema es ingrato,

querría redimirte de todos tus letargos.

Una voz que te daña diría murmurando:

Del amor, amor mío, te quiero siempre esclavo,

para que tus palabras no tengan que inventarlo.

Quien a ese poema de amor dilapidado

incauto se atreviera, sin calcular el daño,

amaría el amor, probablemente tanto

como el afán de huir, fatigado hasta el asco,

de todas las trastiendas, repletas de fracasos,

que los cuerpos arrastran, y en que nos arrastramos.

Carlos Marzal ha sido escogido por una amiga en la biblioteca para su lectura. Yo, reconozco que no conozco al autor y me acerco a el, saltandome los principios ¡corro, encuentro! 

y aqui os dejo esta muestra. Lo que he escudriñado ... me gusta.