Ayer

Ayer te moriste entre mis palabras,
que solo fueron flores  una primavera.
Ayer, llámalo siempre,
te dejaba sola al empezar la tarde
para que volvieras a sentir el adiós
que no regenera nada, que mata las ganas.
Ayer te me moriste de querer vivir
de escupir las pasiones que estrujan tus entrañas
de ser lo que no eras, o lo que un día fuiste.
Ayer era ayer y hoy solo es nada
páramo yermo de vida
sangre coagulada de adiós y muerte.
Ayer ya no es nada,
Mañana será un hoy silente.
Ayer, llámalo mañana,
solo fue primavera en el calendario.